Lord Henry Wotton

No me jodas, Primo.

2012-02-16T18:21:00.001+01:00

Quienes me conocen saben que antes del Tdt ya estaba sin tele pues se me jorobó en 2006 y no he comprado otra desde entonces. Toda mi mierda audiovisual favorita me la sirve internet en abundancia y profusión, si bien no siempre en la calidad que me gusta o con los subtítulos como Dios manda, pero gratis, sin anuncios y, lo mejor de todo, sin comprarme una tele ni tener que pelearme con el Tdt, la antena comunitaria y otros inventos del Demonio.

Es por eso que no ando muy puesto del quién es quién en el mundo de la farándula, los anuncios de moda y otras cosas por el estilo. Conste que no voy de guay: a veces me molesta perderme una referencia en una conversación por no haber visto el dichoso anuncio de marras y les sorprendería lo a menudo que eso sucede. Sin embargo y pese a mi desconexión del mundo de las ondas, no soy del todo ajeno al imperio que ejerce la telebasura en todas las cadenas o del amarillismo de ciertos (mal)llamados noticieros de información (perífrasis que oculta la cruda realidad de una crónica de sucesos escabrosos e información futbolística)

Pese a lo que les pueda parecer a mis queridos lectores asiduos, quiero dejar aquí constancia de que no tengo nada en contra de la telebasura. Al contrario. La comprendo y la respeto, dedicando al empresario televisivo la misma mirada cómplice que se intercambian dos gitanos en una feria: "Qué despierto eres, primo". Barata, rápida, fácil y vendible como el pecado humano. La telebasura es la reina del entramado audiovisual porque es el producto que los televidentes quieren ver, el que compran y por el que están dispuestos a tragarse interminables bloques de anuncios. No los documentales de la 2 (que creo que aun los ponen) No. Lo que la gente quiere ver es el "Sálvame" de turno. Punto.

Aclarado esto, ahora quisera ahora desnudar mi mejor prosa como Sanjuro su formidable acero, para cagarme en la putisima madre del pedazo de cabrón al que se le ocurrió hacer caja denigrando, no ya a los concurrentes semiprofesionales del gremio, sino a la gente de la calle. Por ejemplo chavalitas que, si bien no es que sean lo más listo que ha parido madre, son personas y no muebles.

Hace apenas unos minutos he visto un fragmento de un programa de citas, donde un mindundi chochidesnatado tiene que elegir entre varias chicas a la que más le guste, en una versión mediática del conejo de la suerte (con beso incluido). Hasta ahí bien. Lo que me ha indignado ha sido la entrada de una concursante en el corrillo y la acogida de que ha sido objeto.

La historia de la chica no es extraodinaria. Es asturiana y vive en Málaga donde trabaja de camarera. Tras una relación fallida de 8 años y después de tres más soltera (aunque imagino que no célibe), decide acudir al programa de televisión a buscar a álguien con quien tener algo estable... vale, ya hemos dicho que no es cuchillo más afilado del cajón; pero la falta de oxigeno al nacer no tiene porqué ser culpa de la criatura, así que no la juzguemos por ello.

El caso es que tras su entrada y rápida exposición de los hechos de su vida, la chica parlotea un poco, supongo que producto de los nervios (no sé ustedes, pero yo estaría como un flan) hasta que la conductora del programa la hace callar abruptamente. Preguntado sobre la opinión que le merece la muchacha, el cacho de carne objeto del concurso se explica como puede usando los consabidos lugares comunes y frases ensayadas (memorizadas o quizas escritas como una chuleta en el antebrazo) hasta que toma parte en la conversación uno de los opinadores del programa.

El orco asqueroso ese empieza a soltar soplapolleces sobre si al tontolwano le gusta o no le gusta la chica, sobre si descartar a las tres concursantes, traer otras tres y otras zarandajas; montando por supuesto la feria de gritos y discusiones que, supongo yo, son el verdadero objeto del programa. Llegados a ese punto, el circo me era indiferente. Lo que estaba llenando de napalm hirviendo mi estómago era la forma de hablar de aquellos grillos, no sólo sobre la chica asturiana, sino también sobre las otras concursantes: juzgando su aspecto, su forma de hablar, incluso su vestuario. Hablando de ellas como muebles, como trozos de carne, como reses de exposición pero como reses de exposición que nisiquiera están presentes.

Esa mierda no está nada bien. Mis cuernos de carnero viejo se retorcieron pensando en las cientos y miles de mujeres que han sufrido y muerto para conseguir hacer respetar al sexo femenino en occidente. Duele ver esa herencia reducida a cuatro pobres chiquillas sentadas sobre sus cerebros, siendo despellejas y humilladas por la misma mierda contra la que sus antecesoras lucharon. Juzgadas por su aspecto, por su apostura o sus cuerpos. Nisiquiera buenas para ser consideradas adornos de aquel circo de descerebrados.

Y las pobres, idiotas de ellas, con la misma sonrisa estúpida y pose estudiada (espalda recta, pecho fuera, piernas cruzadas) disfrutando de sus 15 minutos de fama delante de la cámara. Aunténticas heroínas de los ruedos televisivos.

Personas del siglo XXI que han de transmitir a sus hijas que las mujeres son más que sus cuerpos y sus sonrisas. Que son individuos completos y complejos con inteligencia y valores que aportar a una sociedad en la que aun hay gente que las considera muebles o siervas sumisas. Una sociedad en la que defendemos la dignidad de aquellas a quienes un bastardo pone un ojo morado pero a quienes un auténtico hijo de puta cobra un sueldo por denigrar y humillar. Un trabajo sucio, si pero...

¿.. pero álguien tiene que hacerlo? ¿De verdad de la buena?

No me jodas, primo.

H.W.

Antonio Gala está malito.

2011-12-08T10:15:00.000+01:00

Sé que no va a leer usted esta carta, Don Antonio pero es casi mejor. No quiero robarle el tiempo que le imagino ahora dedicando a plumas más excelsas que la mía, meditando y reflexionando. Escuchando música y tratando de distraer la zozobra que debe usted sentir, similar a la que sintió cierto tuerto sobre un puente ante el avance etrusco. Dejando que los medicamentos convenzan a su cuerpo de que siga ahí, luchando. Tirando de voluntad, de paciencia y de valor. Espero también que de amor y cariño, pero eso es cosa suya y de sus afectos así que servidor se va a meter la lengua por donde no brilla el sol.

Perdóneme si le idealizo, pero es lo que tiene el escribir sobre álguien a quien sólo conoces por su obra.

Por otro lado, la suerte de que no vaya a leerme usted, me permite ser completamente sincero y así aliviar mi espíritu sobre el cúmulo de sensaciones que experimento cada vez que oigo que álguien conocido (famoso o no) libra un combate singular que no por cotidiano es menos heróico.

Para empezar, Don Antonio, déjeme decirle que nunca he sido capaz de terminar ninguno de sus libros a cuyas páginas me he acercado. Conste que no puedo hablar de toda su bibliografía, por supuesto. Apenas de tres de ellos. Me derrotó el cuarto cuaderno de su Pasion Turca. No superé la página cien de Las Afueras de Dios y no recuerdo qué página era, pero Boabdil apenas había comenzado a arañar sus recuerdos en El Manuscrito Carmesí. No soy uno de sus lectores, supongo. Leo, y mucho, pero no a usted. Sabrá disculparme.

Sin embargo sus artículos periodísticos si que han sido siempre santo de mi devoción. Sus palabras, ya salieran de proas o troneras, siempre me han llegado como si las hubiera usted escrito directamente para mí. Por eso le escribo yo a usted ahora. Para darle las gracias, Don Antonio: por escribir como escribe (aunque servidor no le soporte a partir de las 500 palabras); gracias por ser quien es. Una persona inteligente y lúcida en los sentidos más ámplios de ambas palabras.

Me gustaría decirle que muchos somos los que echamos de menos su prosa y su ingenio. Que para nosotros se queda el disgusto no poder leerle con frecuencía y que esperamos que vuelva usted a una salud suficiente para poder participar en una vuelta ciclista y, ya que estamos, volver al trabajo.

Mucha suerte, Don Antonio. De corazón.

H.W.

Hombres. Personas. El viejo Wotton

2011-09-15T12:16:00.003+02:00

Antes de comenzar con esta entrada, quisiera aclarar una cosa: soy un hombre y como tal, suelo escribir pensando que mi lector también lo es. Querría dejar bien claro que para mí la diferencia entre hombres y mujeres es definitiva (al fin y al cabo, no tengo el período) pero no tan insalvable como puede pensarse en principio.

En mi opinión se han escrito multitud de soplapolleces sobre que si las mujeres son de venus y los hombres de marte, que si el cerebro femenino esto y masculino, aquello; que si el período de no-pene de las niñas y la diferenciación sexual de los niños: tonterías. Para mí los hombres y las mujeres son exactamente lo mismo en lo que a su intelecto y emocion atañe: personas. Así de sencillo.

Así que querida amiga que te acercas a mis textos, no quiero que creas que no pienso en tí por el sencillo motivo de que hablo a un lector masculino. Todo lo que escribo es perfectamente válido para cualquiera, sea cual sea su sexo, si tiene la capacidad de comprender lo que lee. Muchas gracias por tomarte tu tiempo, pasarte por mi blog y comprender que cuando escribo lo hago para mí, para ti, para cualquiera que quiera tomarse dos minutos en pensar un poco.

Y a quien no le guste puede lamerme donde el señor me puso una raja. Mis divagaciones son mías, no obligo a nadie a leerlas.

En fin, allá vamos...

Vale, tio. Te ha cambiado la voz, tienes barba y/o vello pectoral, tus niveles de hormonas y tu aspecto dicen que ya no eres un niño o un adolescente. Pero créeme, distas mucho de ser un hombre.

Ser un hombre lleva una vida, macho. Requiere esfuerzo y paciencia. Humildad, corage y serenidad. No es fácil. No es rápido. Te vas a dar muchos golpes contra la pared antes de empezar a parecerte a lo que un hombre es, o debería ser.

En primer lugar deberías dejar de ver tu especie dividida en sexos y pensar en personas. Ese es el primer paso. Distinguir entre buenas y malas personas y elegir en qué grupo quieres estar. Las malas personas son aquellas que por elección o indiferencia van a lo suyo, sin pensar en los demás. No es que sean malas per se, pero ese grupo es la mala elección. Si sólo piensas en tí mismo espero que disfrutes de tu propia compañía porque te vas a quedar bastante solo. Créeme.

La otra elección no es que sea la buena, es que es la dificil. Y eso es lo que distingue a un hombre en segundo lugar: las agallas. El valor. Haces lo que tienes que hacer porque hay que hacerlo, de grado o por la fuerza, pero ahí estás: en las trincheras. Bienvenido a la guerra.

Ahora empezamos a entendernos.

Ya te habrás dado cuenta de que vivimos en un mundo lleno y malo, retorcido de vueltas, recodos y recovecos. Y si no, confía en lo que te dice el viejo amigo Wotton (que por algo me estarás leyendo, digo yo) Créeme cuando te digo que basta con parpadear para perderte el momento que puede cambiarlo todo, que puede cambiarte para siempre. Ya sabes lo que vale tener lo ojos abiertos y la inteligencia despierta para evitar ser otro pólipo en la colonia, otra tobera de salida de aire caliente. Tienes muchas influencias a tu alrededor, mucho ruído. Mucha gente que por egoismo, codicia o por la flaqueante torpeza de su propia debilidad (o sus traumas) van a intentar decirte qué pensar, qué decir o cómo vivir. Tienes la prensa, la radio y la televisión; tienes internet y la plétora de libros que has leido o que deberías haber leido (si no has empezado, tranquilo, vas a tener tiempo) Tienes a tus padres y a tus amigos. Los modelos que escogiste de pequeño y tus heroes de infancia. La gente a la que te gustaría parecerte.

Bien pues todo eso no significa nada. Por que estás sólo.

Vas a tener que lidiar con tus decisiones, con tus errores y con tus aciertos por tí mismo. Vas a tener que habitar la piel que vistes hasta el día de tu muerte, sin excusas. Vas a tener que vivir todos y cada uno de los momentos de todos y cada uno de los días de tu vida. Los buenos, los malos, los dulces y los amargos. Y vas a tener que hacerlo todo sólo. Si eres lo bastante listo contarás con ayuda y con gente que te querrá para seguir adelante, porque sabrás diferenciar entre quién está en tu bando de verdad y quién sólo pasa accidentalmente por tu vida para no volver jamás.

Pero si no eres listo, creerás en todas zarandajas que te vende la MTV de que puedes comprar lo que te hace falta y tirarlo cuando te sobra. Que si todos pensamos únicamente en nosotros mismos, el mundo se cuidará solo y todos seremos más felices. Te creerás la propaganda acerca de que el ser humano no es un mono sin pelo, un animal en última instancia y vivirás pensando que puedes sustraerte de lo que eres y siempre has sido: un bicho social. Entonces comenzarás a pensar en las personas como en objetos, en ti mismo como en algo especial y diferente. Te verás más inteligente, más astuto y con una vista más larga. Durante un tiempo te irá bien, incluso puede que tengas algunos éxitos verdaderos, pero algo te saldrá mal y luego otra cosa, y otra más. Entonces, en algún momento pensarás que el problema no lo tienes tú, sino que vives en un mundo lleno de gente que te odia, cruel y hostil, que conspira contra tí. Le echarás la culpa a todos menos a ti mismo, incluso (y esta es la marca del auténtico imbecil) pensarás que tienes una vida de mierda por culpa de tu mala suerte.

Déjame decirte una cosa sobre la mala suerte: nacer en la jungla centro africana para pasar hambre, enfermedades y que te violen con once años es tener mala suerte. Una enfermedad genética crónica e incapacitante es mala suerte. E incluso en esos casos aun cabe la posibilidad de luchar y tener esperanza. Si te atropella un camión es porque no has mirado antes de cruzar ¿Está claro? La mala suerte no tiene nada que ver con que lo que te ocurre sea responsabilidad tuya (normalmente no lo es) pero tampoco es una excusa para que nos abandonemos a nuestras desgracias y nos convirtamos en seres vacios y mezquinos.

De modo que ya sabes la tercera cosa: la posibilidad de elegir. De elegirte. ¿Qué quieres ser? ¿Quién quieres ser? Puedes no tenerlo claro y bien definido, pero estoy seguro que ya barruntas cómo te gustaría estar cuando seas un feliz saco de arrugas. De modo que ponte en marcha. Ya estás listo. Lo sabes porque el hombre más irrevesiblemente estúpido es aquel que ignora la propia sabiduria: saberse cualificado para algo es un parte del mismo proceso de cualificación.

Y si tienes un rato de verdadero descanso, para poder pensar, reflexionar y quién sabe si escribir, acuerdarte del viejo Wotton, amigo mio: ha perdido muchas batallas, pero nunca ha perdido de vista la guerra.

Nunca te rindas.

Con todo mi afecto.

H.W

Brindando por ellas (y a pesar de ellas)

2011-08-06T07:12:00.010+02:00

Hace poco charlaba con un amigo acerca de la hembra de la especie. Tales conversaciones suelen tener, por supuesto, la barra de un bar de telón de fondo y alguna que otra minifalda de vértigo como primer motivo. Con una cerveza en la mano y Metallica diciendo que nada más importa, nos pusimos un poco filosóficos. Puede que fuera la cerveza, la música o la combinación de ambas pero la conversación se fue haciendo más y más interesante y casi amanecía cuando brindamos por ellas (y a pesar de ellas) con la vigésima cerveza, nos dimos la mano y nos fuimos cada uno a su casa.

Estuve reflexionando sobre el tema mientras daba vueltas en mi jergón. Decidí que habiendo cosas que no todos vemos igual, a veces no está mal expresar lo que piensas y das por sentado sobre algo tan cotidiano y a la vez tan misterioso. Una pregunta que a los varones heterosexuales nos acompaña desde la pubertad hasta la vejez y cuya respuesta no estoy seguro que lleguemos a esclarecer nunca, por el sencillo motivo de que el mundo está lleno de personas que tienen la mala costumbre de ser cada uno (una, en este caso) de su padre y de su madre.

Una pregunta que me tiene dándole a la tecla mientras amanece, sin saber realmente si esta entrada verá alguna vez la luz.

¿Que quieren las mujeres? De los hombres. De verdad. ¿Qué esperan de nosotros?

Esto es lo que yo creo.

En primer lugar una mujer no quiere que seas perfecto, pero quiere que lo intentes. Quiere que la saques a bailar alguna vez, si eres tímido o sentirse la reina del baile si eres lanzado. Quiere sentir que intentas ser más de lo que eres. Quiere ver tu debilidad y saber que lidias con ella, por ella.

Una mujer quiere poder contar contigo. Saber que estás ahí sólido y firme como una roca cuando te necesite. A veces para dar consejo, otras para escuchar lo que tenga que decir, pero siempre para apoyarla.

No quiere que seas infalible, pero quiere sentir que haces todo lo que puedes y que llegarás hasta donde haga falta. Que no habrá distancia lo bastante larga ni esfuerzo demasiado duro.

Cuando la abrazas quiere sentir la fuerza de unos hombros capaces de soportar el mundo, su mundo, cuando le pese demasiado.

Necesita sentir que estás ahi, a su lado, en su equipo. Que cuando se vea arrastrada por la marea tendrá un cabo al que aferrarse en cuyo estremo hay unas manos seguras que lo sujetarán cuando golpeen las olas.

No tiene la necesidad de que seas un adonis o un apolo. Si lo eres, mejor (no son idiotas) pero lo importante es que no juzgues, que intentes comprender su mundo interior o que, si no eres capaz, seas el turista accidental que presencia sin estorbar. Tener espacio y a la vez compañía.

Mi opinion es, en suma, que las mujeres quieren vernos como al ultimo templario de Jerusalem: un guerrero apoyado en la cruz de su espada que contempla lo que la vida le echa encima sin retroceder ni flaquear y que, cuando llega el momento, embraza su escudo con un brazo fuerte, se encomienda a Dios (si acaso) y a la firmeza de su propia resolución.

Las mujeres quieren hombres fuertes, valientes y enormes, o que al menos intenten serlo.

Compañeros de viaje, personas reales.

Buenos días.

H.W.

Tal vez fuera Érato

2011-07-29T02:36:00.010+02:00

Nota del Autor: quisiera decir que la completa responsabilidad de esta entrada le pertenece a Toquinho (nombre del album: "Toquinho e suas cançoes preferidas"). Gracias a todos por pasaros de vez en cuando. Un consejo, de pasada, a mis escasos pero queridos lectores NO ESCUCHEN NUNCA BOSSA NOVA DE MADRUGADA.

Había noches y ésta era una de ellas.

Tenía nubes en la frente. Palabras mal comprendidas en sus oídos, rabia y frustración en su corazón.

Con los dientes apretados caminaba como un fantasma por la ciudad mirando al suelo, siguiendo con su mirada el trazado de las aceras. Obstinándose en su soledad.

Dobló no sé que esquina, en no sé qué calle. La basura se agolpaba contra las esquinas del callejón sin salida junto a las sombras naranja que el único farol proyectaba lánguidamente. Miró estúpidamente la pared de ladrillos que le bloqueaba el paso. Un muro viejo, con una puerta de madera entreabierta. Iba a girarse y a volver sobre sus pasos cuando le llegó un sonido desde el quicio entornado. Era un sonido que con delicadeza se deslizó a través del rugido que bramaba en su cabeza, reverberando ingrávido sin mezclarse con la cacofonía de sus pensamientos. Era un sonido de cualidad vibrante y limpio, sin estridencias.

Un acorde de guitarra.

Alguien puso una mano invisible en su hombro, tal vez fuera Érato y movió su brazo hacia delante, empujando su mano hacia la puerta. Abierta ésta vio una única estancia llena del olor del licor derramado durante décadas y la madera vieja de centurias. Era una antigua taberna que otrora tal vez fuera de pescadores, pero que ahora parecía un modesto café teatro.

Tenía un escenario, apenas una tarima, donde se sentaba un anciano brasileño, delgado y agarrotado como un sarmiento. Curvo como una alcayata y seco como el mimbre. Su rostro era un océano de arrugas sin concierto ni acuerdo entre si iban o venían. Tenía pocos dientes y los que le quedaban parecían gastados y maltratados por años de abuso, alcohol, y tabaco. Aquel hombre jamás había sido joven y atractivo. Nunca había tenido la piel suave y tersa. Nació ya con la tez curtida por el sol y la sal marineros, con más escamas que un pez.

Sus brazos consumidos por la vejez y la artrosis se aferraban a una vieja guitarra que parecía un resto de naufragio. La madera estaba descolorida, el mástil y los trastes enfermos de años y sal. Las cuerdas, no obstante, eran nuevas y brillantes entre las gastadas uñas que las acariciaban. Tuvo que observar la escena unos instantes antes de convencerse que de aquel anciano pedazo de madera era el vientre en el que se gestaba aquel sonido y el sarmiento que la abrazaba quien fecundaba esa vibración.

Entonces cantó y el anciano ya no era feo y viejo. Se transformó en una vela blanca henchida de viento y sol. Una tela traslúcida que velaba sin ocultar los rayos del sol del Mediterráneo. Un hombre fuerte y joven, de brazos morenos y vigorosos, con una suave barba de varios días que cantaba en la popa de su velero, mientras aferraba los cabos que dirigían las velas con unas manos fuertes y seguras. Su pecho era como una caverna llena de música, donde bombeaba una caracola marina de color carmesí, impulsando las mareas de vida que asomaban a sus ojos marrones y cálidos.

Junto a el estaba la guitarra pero ya no era un pedazo de madera sino una mujer de piel clara, joven y alegre; el cabello suelto, mecido al viento como una marea de terciopelo color vinilo y los ojos llenos de mar. Con la cualidad curativa de un bálsamo para la piel quemada. Sus formas recordaban, eso sí, al instrumento musical que la evocaba: llena y grávida, una parra cargada de uvas dulces y maduras. Tenía las piernas recogidas contra su pecho y la espalda apoyada contra la borda mientras miraba al marino burlona, viéndolo convertirse ora en poeta, ora en rey.

Hombre y mujer, cantante y guitarra. No había mayor misterio ni belleza que la voz que evocaba aquellas imágenes. La oscuridad seguiría a alba, la muerte a aquellas vidas que se acababan ya; pero habían sido uno: toda la vida, un mínimo instante. Para siempre navegarían juntos de aquella manera, uno en otro, unidos por la memoria y por las caricias que habían compartido, evocadas en aquel sucio escenario, en aquella hermosa canción de sus vidas.

En aquel umbral, escuchando aquella música, descubrió que por encima de las nubes de su frente aun brillaba el sol y que jamás dejaría de hacerlo.

Aquel velero nunca llegaría a puerto.

Buenas noches.

H.W.

Las Magdalenas de Marcelo

2011-07-27T09:30:00.010+02:00

Todos tenemos las nuestras, supongo. Esos colores, olores o sabores; sonidos o texturas que, de súbito, nos traen a la memoria recuerdos antiguos, desempolvando experiencias o sensaciones que yacían apolilladas en los umbrales de la conciencia.

Quizás una canción que te recuerda una noche. Un sabor que evoca la cocina de tu infancia o un olor que te recuerda a una mujer. No sabemos de dónde salen, pero ahí están; a veces para provocar una sonrisa, otras como el dolor de cicatrices antiguas.

Para mi ese ha sido siempre el papel del mar.

La vasta extensión de agua centelleando bajo el sol del verano. Tachonado de diamantes y rubíes al atardecer o acerado y furioso bajo la lluvia. Manso, cruel, ciego y amable. El mar es la fuente de sonido que más agrada a mis oidos, su brisa el aire que mejor respiro; su arena la alfombra de canela de la que mis pies jamás se separarían.

Sin embargo no es por los recuerdos que me ofrece, sino por los que alivia. Las horas sentado en silencio frente a las olas son el mejor bálsamo para mis heridas. El quebrar de sal y espuma es la sensación de presente más definitiva: sin pasado, sin futuro. Frente al oceano solo hay ahora. Nada más.

Por eso cuando me sumerjo entre las olas, con equipo o sin él, experimento una extraña paz, calmada y al mismo tiempo alerta. Sabiendo que ya no importa quién soy o seré; de dónde vengo o a dónde voy a volver. En ese momento la realidad es tan inmediata que puedes asirla entre tus dedos, como un puñado de arena. Tengo la certeza de que dependo únicamente de mi propia fuerza y concentración, del brío de mis pulmones y mis hombros.

Cada roca que exploro, cada pez que mi sombra persigue, cada reto que me impongo de llegar un poco más profundo, un poco más rapido, sin plomada, sólo con mi cuerpo y lo que de él puedo esperar me siento tan irresistiblemente vivo que toda la línea temporal de mi vida se proyecta al infinito, convirtiendose en un único punto.

Un punto humilde y pequeño que al cabo del día se sienta en la arena a ver como el sol se ahoga entre las olas. Con las piernas doloridas, con los hombros congestionados. Pequeño, diminuto...

... feliz.

H.W.

Incidente en un bar.

2011-07-12T18:59:00.003+02:00

Antes de que cualquiera de mis escasos y queridos lectores se adentre en el contenido de esta entrada, quisiera dejar claro que el incidente que relato se enclava en una difusa línea temporal y análogo marco geográfico. Podía haber ocurrido ayer o hace cinco años. En Berlín, Madrid o Albacete.

Podría estar ocurriendo ahora mismo y no cambiaría absolutamente nada el motivo de la narración.

También quisiera decir que subo la entrada (escrita cuando el incidente aun estaba fresco) principalmente por que, siendo yo el primer sorprendido, muchos de mis queridos seguidores (formales o no) han insistido en que publique algo nuevo y, honestamente, ultimamente tengo poco tiempo para escribir. Como módica protesta, quisiera decir que son ellos (ustedes, mis queridos lectores) los únicos responsables de que éste blog se haya vuelto tan insufriblemente biográfico.

Bueno. Allá vamos...

Estaba con un amigo acodado en la barra de un garito cutre y jevilongo (quienes me conocen saben que me encantan). Mi amigo es gay, aunque esa información no creo que sea relevante para el caso, si que esclarece un poco mi reacción, pero vamos a lo importante que me desvío del tema.

Junto a nosotros había un tipo grande, muy grande y con barba que, riéndose de alguna agudeza de su concurrencia, le derramó encima la cerveza.

Mi amigo se calló con estoicismo, pero la verdad es que yo ese día estaba marrullero. De ánimo poco sufrido. Así que le dí una palmada en el codo al palomo (que tenía envergadura más bien de buitre leonado que de entrañable devorador urbano de semillas de cáñamo) y le dije algo así como que, bueno, que había empujado a mi amigo.

El barbudo me miró de arriba abajo. Era más alto que yo, con barriga y brazos de currela de la construcción. “¿Y qué? ¿Es que tu novia es muda?” Me soltó. Lo recuerdo perfectamente.

Sus amigos se echaron a reír. Yo sonreí calculando cómo de mal estaría estamparle mi vaso en la cara y cómo de bien me sentiría por ello. Entonces, mirando al careto de aquel jilipollas me acordé de todos los capullos gregarios que se esconden detrás del grupo para hacer el matón. De todos los mierdas que me han chuleado en la vida porque me niego a ser otra persona que yo mismo. Y de ciertas versiones infantiles de aquel mamón que alguna vez tuve que soportar de niño. Tengo que decir antes de continuar que aunque no me enorgullezco del resultado, sí que estoy muy contento de cómo reaccioné ante aquel grupo de jibias.

Mirándole le dije “Somos gays, estamos aquí y vamos a quedarnos”. Le dí un beso en los labios a mi amigo, que antes habría esperado una carta de los Reyes Magos un doce de julio. Y aprovechando que el buitre hacía muecas a su concurrencia burlándose de aquella mariconada, me moví rápido y le dí un inesperado puñetazo en la cara.

Quisiera poder contar que bailé a su alrededor como una mariposa y picando como un abejorro. Que una formidable llave de artes marciales dio con él en el suelo, o que le dejo sin aliento, dolorido y pidiendo perdón porque su madre lo engendrara. Pero la verdad es que era un tío más grande y fuerte que yo y que estoy casi seguro de que perdí la pelea. Honestamente no recuerdo quién recibió más. Pero si que recuerdo que fue un alivio cuando un gorila de dos por dos veinte vestido con la camiseta del local me agarró por el cuello y me tiró a la pared de enfrente.

Mi amigo no se metió, por supuesto. Aquella era mi guerra y fue a mí a quien echaron del bar. No es que me importe, pero me gusta pensar que a mí me echaron por la puerta de delante y al buitre por la de detrás. Hasta para ser un mierda hay clases y quieran o no, eso es un pensamiento consolador cuando tratas de ponerte en pie sobre una acera, lleno de mierda, con la ropa desastrada y escupiendo sangre.

Mi amigo, salió destrás del portero trayendo mi chaqueta, me ayudó a ponerme en pie y me invitó a lo que quise beber aquella noche (que no fue poco, incluso teniendo en cuenta lo que ya había bebido). Hasta que, cerrados todos los bares, terminamos viendo amanecer sentados en el capó de su coche.

Tengo que devolverle la llamada un día de éstos.

Fue una gran noche.

H. W.

Hoy me apetece escribir...

2011-06-07T20:50:00.009+02:00

... y me duelen los pies. Estoy cansado de una jornada de doce horas de trabajo y de aguantar basura. Ha llovido y ha hecho calor. He visto los pájaros asustarse del estampido de un relámpago cercano.

Me ha llegado el olor de la basura y de la tierra mojada. Me han ladrado perros y una señora me cerró el paso cuando iba con prisa. He espiado conversaciones mañeras en un bar, mientras un café espantaba el sueño de vigilia que la ducha no había sido capaz de domeñar.

Hoy me apetece escribir.

Me ha abrazado y besado en las mejillas un amigo reciente al que apenas he aprendido a querer. He pensado en la gente a la que debería llamar para charlar un rato y a la que me apetece llamar por el sencillo motivo de escuchar su voz. He discutido con un compañero de trabajo mezquino y amargado: enfangado de una soledad merecida.

He llegado a casa cargado de comida y trastos. Con mis papeles, un libro y la ropa de trabajo sudada y desastrada. He observado embobado los primeros compases circulares de la lavadora, en cuyo vientre mi sudor se digiere y desaparece, dejando sólo olor a limpio.

Hoy me apetece escribir.

Me he sentado a preparar curriculums para esas personas bienintencionadas que quieren ayudarme o tal vez sólo quedar bien conmigo. Hoy he mirado al horizonte y él me ha devuelto la mirada, ambos con la misma curiosidad que tienen las aves al vislumbrar sombras de aluminio bajo la superficie de un estanque.

Hoy estaba de mal humor pero, derrepente, me ha apetecido escribir.

Es genial estar vivo.

H.W.

PS (reflexión personal del autor): es curioso, creo que gano atractivo cuanto más derrotado y hecho mierda estoy.

Hemos Perdido el Lobo...

2011-05-02T22:02:00.000+02:00

NOTA DEL AUTOR: a mis escogidos y queridos lectores les pido disculpas por el timpo tomado para publicar una nueva entrada. Me encuentro en situación de escaso acceso a inet. Continúo trabajando el blog, pero tardo más en publicar. Mis disculpas y gracias a todos por vuestro cariño y paciencia

Hace tiempo que llevo dándole vueltas a qué cojones nos ha pasado, no solo en España, sino en Europa entera. En Occidente, vamos, para incluir al grueso de los países civilizados donde el agua potable y la libertad de expresión son cosas lo bastante cotidianas. Tengo la certeza de que hemos perdido en algún momento de nuestra historia reciente la convicción de que somos gente fiera, fuerte y valiente. Capaz de pelear hasta donde haga falta por lo que creemos justo.

No hace tanto, un retrasado mental egregio de esos que van a los programas de tertulias “serías” de radio y televisión reivindicaba la cobardía. Entonces no lo pensé demasiado, la verdad pero a tenor de los sucesos en Oriente Medio, con medio mundo ardiendo en llamas de justicia y en lucha contra la corrupción; no puedo evitar sentir un profundo asco por ese individuo. ¿Reivindicar la cobardía? ¿En serio? ¡¿Es que nos hemos vuelto gilipollas?!

La población de Egipto, Túnez o Libia muriendo y matando, con sus hogares ardiendo y arriesgando lo poco que tienen para conquistar una libertad hurtada por lideres religiosos hipócritas, ministros corruptos o potencias extranjeras rapaces mientras nosotros, en Occidente, cuna de los ideales de libertad, igualdad y fraternidad “Reivindicamos la cobardía” ¿Qué podría inspirar más desprecio?

Pero lo cierto no es que nos hayamos vuelto cobardes. No. Es peor. Nos hemos vuelto perezosos. Los lobos que fuimos antaño se han convertido en animales domésticos: aburridos y bien alimentados. Ociosos, instalados en la abulia y en la autocomplacencia mientras otras manadas más salvajes y con más necesidad (por nacimiento, no por convicción) de morir y matar nos van usurpando el territorio, alimentando nuestras redes de autoengaño y abulia. Dejándonos creer que un depredador puede domesticarse con un poco de pan y buenas intenciones.

¿Pero dónde estará ese pan, dónde esas buenas intenciones y esa sociedad cómoda y complaciente, cuando los que hemos de defenderlo hayamos perdido por completo los colmillos, el coraje y las ganas de emplearlos? ¿Quién lo arrebatará de las zarpas de políticos, banqueros, periodistas y empresarios; corruptos y amancebados que día a día nos arrebatan un poco más de lo que nuestros antecesores lucharon y murieron por instaurar, proteger y conservar?

Las ideas que este último medio año han inflamado Oriente Medio llegan a la zona con cuatro siglos de retraso; pero ¿Dónde están hoy en Occidente las personas capaces de matar y morir por ellos, como esos héroes anónimos de Libia o Egipto? Perdidos, confusos, dispersos. Solos

Amigos, en Europa hemos perdido el lobo. La fuerza, el coraje. Debemos encontrarlos de nuevo para parecernos otra vez a los orgullosos pensadores y soldados que un día concibieron, impusieron y defendieron las hermosas ideas que han dado luz a nuestro pensamiento. A nuestro arte, a nuestra cultura, nuestra ciencia y nuestra conciencia. La llama que prendió la luz de progreso occidental e iluminó la mayor proporción de libertades individuales que jamás ha habido en la historia.

Esas ideas no nacieron espontáneamente. No se gestaron en mentes lacias y cobardes, ni fueron húsares de salón los que asaltaron la Bastilla o el Palacio de Invierno. Fueron personas dispuestas a desafiar el pensamiento establecido, a dar un puñetazo en la mesa de los adormecidos y despertarlos. A luchar, a sufrir y a morir si era necesario. Con su sudor, con su pensamiento, con su valentía nos compraron un mundo mejor. Un mundo que nuestra generación ha olvidado que debe defender, encontrando su camino.

Un mundo, una civilización compuesta por una orgullosa suma de individuos fuertes, dialogantes y pacíficos. Fieros y bravos, si llega el caso, para poder decir “NO” a dictadores, sanguijuelas y meapilas. Volver a ser el lobo alegórico que canta su desafío a la luna llena diciendo:

“Aquí estoy. Aquí voy a quedarme”

Descansen bien, si no les molestan las sábanas de lija.

H.W.

Lo que no nos mata...

2011-03-03T13:57:00.026+01:00

... nos hace más fuertes.

Valiente soplapollez.

Amigos mios, lo que no nos mata no nos hace más fuertes. Lo que no nos mata nos hiere y las heridas tardan en cicatrizar. No se dejen engañar. La filosofía de que la adversidad fortalece es la excusa que emplean los descerebrados que desperdician sus oportunidades, los que terminan teniendo poco que perder a resultas de su propia necedad.

Cuando estás herido, estás debil. Vulnerable. Si las heridas que no te matan se acumulan, cada vez eres menos capaz de sanar y por tanto, un día, una de ellas termina matándote.

Las personas que sólo han conocido dificultades en su vida, no son seres luminosos y cálidos. Al contrario. Son individuos inquietos y desconfiados. Que tienen una visión mucho más real de cuán frío y hostil puede ser el mundo en que vivimos. Tienen la dureza que proporciona la lucha por la supervivencia pero créanme que eso no les hace mejores para sí mismos y para los demás. Al contrario, necesitan mucho más para sustraerse a sus sufrimientos pasados.

La felicidad por contra, las personas felices, sí son seres luminosos. Sí son criaturas enérgicas y positivas que te dejan un buen sabor de boca cuando pasas la tarde con ellos. Ser feliz sí te hace fuerte. Fuerte porque tienes motivos para continuar luchando pese a la adversidad. Motivos para seguir viviendo pese a la muerte y al olvido final al que, inevitablemente, todos estamos abocados.

Por tanto no se dejen engañar por filósofos de pacotilla (por mucho que fueran geniales en otros aspectos o lleven 200 años muertos), ni por medianías enclenques que disfrazan sus traumas de sabiduría. El sufrimiento no nos hace mejores, ni mas resistentes. No nos curte para soportar males mayores. No existe sabiduría en el aprendizaje por el dolor. Nunca confundan sufrimiento con esfuerzo. El esfuerzo sí imprime caracter a pesar de implicar sacrificio o incluso heridas. Porque cuando te esfuerzas lo haces en pos de una meta, tiene un propósito.

El sufrimiento sin embargo te golpea sin más, te da la del pulpo en un callejón y te deja hecho un guiñapo, contando tan solo con tu buena suerte o aquellos que te rodean y te quieren para superar el bache. No hay sabiduría en el dolor, solo en el estoicismo de quien lo soporta como el marino que capotea un temporal: esperando a que amaine y el sol le de un momento de respiro. Pero sepan, como sabe el marino, que si el temporal destroza las velas de la embarcación, el siguiente acabará por hundirla.

Sin embargo el que vive feliz y cultiva su felicidad, sea por buena suerte o por convicción (que de todo hay) Amando a quienes le rodean, siendo amigo de sus amigos, procurando ganarse aceptablemente la vida (como contable o sicario de la mafia, que tanto da) Está en condiciones de resistir bien las asechanzas del mundo, porque entonces poco importa quién o cómo sea. En ese momento es como un hoplita: tiene casco, un buen escudo y la afilada lanza con que mantener al enemigo a raya. Y si comparte su felicidad, además, lucha junto a otro soldado su lado que cubrirá su flanco desde el muslo hasta el cuello.

Por tanto, queridos lectores del peor blog de internet, intenten ser felices porque eso les hará fuertes, para sí mismos y para los demás. No sufran en silencio confiando en que haya lecciones en sus heridas. Luchen, maten y mueran en pos de la felicidad y cuando la tengan bien agarrada átenla en corto. Por que eso será lo que les hará capaces de sufrir la tempestad y el granizo de fuego cuando Babilonia sea destruida.

Nada más, ni nada menos: lo que no nos mata, ha estado a punto de conseguirlo. Las cicatrices son su testimonio.

No permitan que un día lo logre.

H. W.

NI DIOSES, NI GIGANTES.

2011-01-29T04:25:00.000+01:00

El mundo del cine nos ha regalado muchos momentos mágicos. Momentos inmensos, frases inolvidables, escenas irrepetibles. Todos tenemos las nuestras, que pueden o no congeniar con las de los críticos. El corazón de cada persona, sin entender de patrias ni banderas, tiene su propio idioma.

Una de mis escenas favoritas tiene por personajes un herrero y su hijo. Sentados en lo alto de una montaña cubierta de nieve y rodeados por un horizonte infinito. Mientras Basil Poledouris desgrana una de sus más memorables bandas sonoras, el herrero, un hombre barbado y fuerte, le habla a su hijo (Jorge Sanz) sobre la religión de su pueblo y la filosofía que ésta entraña. El momento más mágico para mí es cuando, gravemente, el herrero dice a su hijo: “Sólo somos hombres. Ni dioses, ni gigantes. Sólo hombres”

En otra película un replicante al borde de la muerte elige salvar la vida de su perseguidor y entonces, sólo entonces, le explica a éste porqué es tan hermosa la existencia: “He visto cosas que tú jamás creerías…” Mientras Vangelis conmueve hasta los cimientos de la conciencia del espectador.

Por eso esta noche, cuando me he enfrentado a la pantalla vacía de este blog y mientras nacía esta entrada, me he sentido escribiendo sobre lo que en común tenemos todos los miembros de nuestra especie. Sólo somos hombres y mujeres, como una isla es sólo una roca en mitad del mar. Somos efímeros, limitados y sujetos a zozobras y congojas. Obligados por un dios grotesco a sufrir un alma con la que se vengó de nosotros por asesinar a su hijo.

Hay veces que para cualquiera ese peso es demasiado grande. Hay veces en que miras tu reflejo en el espejo esperando que te responda. Que te guiñe un ojo. Que te diga “Sé lo que sientes y porqué lo sientes. Y te entiendo” Pero eso nunca pasa. Eso no ocurre porque todos estamos solos bajo nuestra piel, en nuestros corazones. Nadie puede ayudarnos a librar las batallas en que combatimos a nuestro rival más terrible: nuestra propia conciencia.

Por eso, en el peor blog de internet quiero regalarles una indulgencia a mis escasos pero queridos lectores. Amigos, una mañana de aturdimiento es mejor que una noche de soledad. Venimos al mundo llorando y salimos de él dormidos en el mejor de los casos. Si no podemos obligarle a ser cuerdo, sí podemos compartir su sórdido legado con aquellos que, como nosotros, miran al horizonte desde la montaña y saben que son sencillamente personas. Islas en un mar tempestuoso y frio, que no promete nada salvo que un día te lo arrebatará todo.

Creamos en la magia, al menos mientras sea la luna quien campe por sus respetos y los neones iluminen nuestras sonrisas. Porque la verdad es que a la mañana siguiente vendrá la tempestad y tú estarás sólo, pero durante un breve lapso de oscuridad habrás podido ver las estrellas reflejadas en los ojos de otro ser humano.

Buenas noches y que duerman bien.

H.W.

Mi Problema con las Cáusas.

2011-01-23T20:58:00.010+01:00

Todos aquellos que me llevan algún tiempo siguiendo o que me conocen saben que soy una persona que gusta poco de las cáusas. Una de mis frases favoritas de hecho es "No me van las cáusas, ni las buenas, ni las otras" Cosa que suelo repetir hasta la saciedad o hasta que a mis interlocutores les sangran los oídos. Por una vez y sin que sirva de precedente, me gustaría ofrecer a mis queridos lectores una somera explicación de por que soy tan devotamente hipócrita como para ser un individuo de principios que no comulga con absolutamente ningún credo oficial (ni oficioso, les garantizo que tampoco tengo lo que los románticos llaman "un código de honor personal")

Amigos míos, no escandalizo a nadie si enuncio la siguiente verdad: vivimos en una sociedad de bienestar físico y náusea espiritual. Hemos mercantilizado lo inmercantilizable. Hoy día en occidente se puede vivir de cualquier cosa, si alguien es lo bastante imbecil como para pensar que merece la pena pagar por lo que haces. De tal suerte que hemos llevado tan al extremo la filantropía que se ha convertirdo en una profesión. En una profesión despreciable, a mi juicio.

Mi problema con las cáusas radica precisamente en eso. En la figura del compromisario profesional. La persona que no sólo vive para la causa, sino que de hecho vive de la causa. Estos individuos son una raza alambicada tras 60 años de capitalismo exacerbado. No se trata de los chavales de médicos sin fronteras, intermón oxfam, amnistía internacional, aldeas infantiles, greenpeace, adena o la que toque ese mes (al chaval lo que le dan son 5 euros por contrato que haga) que te paran por la calle para pedirte que apadrines, dones, vacunes, alimentes o eduques. No se trata del actor que posa frente a una fabela (acondicionada para que se asemeje a la idea primer mundista de la miseria más desolada) seguro de que su altruismo no pasará de largo por la taquilla de su próximo estreno. No, no. No hablo de los turistas solidarios que se van 15 días a un campo de trabajo en el Salvador a tomarle la tensión a los indígenas o a empastarles las caries. Que va. El compromisario profesional es el que le lleva la solidaridad, la lucha sindical, el compromiso social y la foca monje al salon de su casa, oiga.

El compromisario profesional es el que, el día que se acabe el hambre en África, se quedará sin empleo. Ese es el que me repele. Al que le paga la nómina el cambio climático.

Todas las causas, por definición, tienen objetivos. Nacen con un propósito. Cuando ese propósito desaparece, con él lo hace la causa que lo promovió y como dice la canción "vuelven a sus deberes, la personas decentes" Pero para que eso no ocurra el compromisario profesional tiene que vivir una eterna huida hacia delante, redefiniendo la causa, proponiendo nuevos objetivos o refutando que se hayan alcanzado los anteriores. Eso le lleva, en el mejor y más generoso de los casos, a convertirse en un hipócrita; en el peor a caer en las más cínicas contradicciones.

Tienen razón aquellos que argumenten que esas personas tienen su utilidad por cuanto que, aunque no sean sinceros sus motivos, mantienen cruzadas reales vivas y en el candelero. No pienso discutir eso. Pero desde pequeño he cuidado mucho mis compañías y me daría asco compartir el imaginario con un a persona que tiene sudores frios cada vez que llega agua potable a un campamento de refugiados iraní. O que se consuela pensando que en Sudán hay otra guerra en marcha que proporcionara contratos millonarios en transporte de ayuda humanitaria con la ONU.

Siempre he dicho que no es un pecado ser rico e hipócrita, pero es nuestra responsabilidad saberlo. Bien pues yo lo sé. Y nadie va a lavarme la conciencia con un bolígrafo, una manifestación o una suscripción mensual para que se investigue el hábito migratorio de la ballena jorobada. No. Mi conciencia es mi problema. El mundo debe de cambiar, pero lo cambiaremos cambiando nosotros, no repitiendo slogans. Tal es mi creencia.

Por eso no me van las causas. Soy un bastardo atrabiliario y antisocial. Si tengo que creer en algo, prefiero creer en lo que creía Monsieur Tarrou: que ningún ser humano debería sufrir. Sea un apestado o un condenado a muerte. No quiero conmover el mundo con la fuerza de millones de voces gritando que salven el cormorán azul o que detengan el hambre en Ruanda. Quiero que la destrucción de la belleza de un arrecife de coral o de una vida humana truncada por la desnutrición y el cólera me desgarren las entrañas. Y si algún día no puedo soportarlo y siento que tengo que hacer algo, quiero ser yo quien lo haga. Y punto.

H.W.

Fantasmas de seda y acero

2011-01-20T21:03:00.002+01:00

Una noche, hace algun tiempo, caminaba de madrugada por mi barrio sumido en mis pensamientos. Era una noche fria, de cielo despejado. Las estrellas eran pequeñas cabezas de sal sobre un mantel de terciopelo: lejanas, calladas. A lo lejos sólo se escuchaba el rumor del tráfico de la ciudad, como un azotar de olas constante y fácil de ignorar.

La luna tenía un enorme ojo a su alrededor, una aureola compuesta por la humedad ambiental, que poco a poco se iba condesando en la hora tardía de la madrugada. No había coches ni personas por la calle. Sólo el rumor de mis propios pasos. Volvía tarde de casa de un amigo por una zona residencial arbolada, cercana a un pequeño coto que conserva todavía vestigio del campo y el olivar que una vez cubrieron el mismo terreno donde ahora se levantan casas unifamiliares y bloques de pisos. Aun recuerdo las zarzamoras que cogía de pequeño en la zona. Y las hojas de morera para los gusanos de seda.

La hora se prestaba a la fantasía y a la imaginación. Supongo que todos hemos experimentado alguna vez eso. Todo en silencio, la luna creciente enorme sobre tu cabeza; las sombras extrañas que su luz ocasiona. Los arboles mecidos por alguna brisa ocasional y el sordo rumor adormilado de una ciudad yaciente en la noche. Lejano como un tapete sobre el que la oscuridad juega sus cartas. Entonces lo oí.

No sabría decir si lo oí primero o si lo ví. Puede que fuera la sensación atávica de que un depredador andaba cerca; el súbito encogimiento de tripas que uno siente cuando ve un gato atrapar un pájaro. No lo sé. Lo que sé es que miré hacia unas ramas y allí estaba. Un fantasma de satén me miraba desde la altura, despreciando mi torpeza y el sonido de mis pasos. Unas garras crueles, de hierro frío, aferradas a la madera. Una escultura viviente, que respiraba y parpadeaba en silencio observando la noche con ojos de propietaria. Me paré en seco y me quede mirándola.

Comprendí la fascinación que siempre me han inspirado esos pájaros. Recordé una excursión del instituto a Cervera de Pisuerga, cuando nos pasamos tres días recogiendo y examinando sus excrementos (egagrópilas, se llaman) encontrando pequeños huesecillos de roedores compactados con su propio pelaje, que esos fantasmas escupen una vez han obtenido su sustento.

Por un momento volví a tener catorce años y volví a verla con los ojos del que nunca ha visto una lechuza. Y entonces, majestuosa, ingrávida, enorme, increible, emprendió el vuelo. Desplegó sus alas acariciando el aire nocturno con ellas, la noche la tomó en su regazo y se perdió entre las sombras de los árboles. Volvio al limbo en que esos espíritus habitan, al mundo de la fantasía y la iconográfia. Volvió a ser una talla de madera o un glifo celta. Despareció para siempre en los reinos de la literatura, la leyenda, el mito.

En la zona donde vivo hay, que yo haya visto, dos lechuzas. Pueden tenerme envidia si lo desean.

Les doy permiso.

H.W.

Navidad Evocada.

2010-12-23T20:57:00.006+01:00

A aquellos que no pueda ver, oler o palpar les evoco una Navidad.

Les evoco una Navidad gótica y oscura, con soles pálidos y nieves frias. Les evoco el lúgubre crepitar de los sarmientos en el vetusto hogar de una mansión sombría. Les bosquejo la desolación de la escarcha y los campos en barbecho, abandonadas tierras baldías.

A todos mis amigos, quiero regalarles la imagen de una antigua trinchera olvidada, donde el alambre de espino gotea la herrumbre de medio siglo de olvido. Un calcetín deparejado que flota en un charco helado sobre el asfalto, triste Robinson de su gemelo perdido. Las hojas muertas que lentamente se pudren al pie de árboles sarmentosos, austeros centinelas contrahechos por sus propios cánivales esfuerzos retorcidos.

A aquellos que me leen les dedico la postal de una luna solitaria, llorando estrellas lejanas sobre un firmamento silente. El viento cantando su gélida canción, arrebatando el calor a todos los seres vivientes. Una nube, entretejida de hollín y espuma fría, que tremola entre los tejados ateridos de moradas maltrechas aguardando verter su vientre.

A todos mis allegados, les evoco una Navidad gótica y oscura para que sepan lo que tienen al alcance de la mano. Una sonrisa, un pedazo de dulce y mucho calor humano. Una época inhóspita en que aprendemos de nuevo a tratarnos como hermanos.

A todos mis queridos amigos y allegados, conocidos, tolerados o amados. Ruines, excelsos, egregios o desahuciados les deseo, de verdad, que pasen una muy FELIZ NAVIDAD.

H. W.

PS: se que el final es un poco flojo, no he sabido hacerlo mejor. Sabrán disculparme, espero.

COMPRO ORO

2010-09-24T14:05:00.005+02:00

(NOTA DEL AUTOR: ESTA ENTRADA ESTÁ INCOMPLETA, EL APAGÓN DIGITAL ME OBLIGA A PUBLICARLA SIN EL FORMATO ACOSTUMBRADO. RUEGO PACIENCIA A MIS QUERIDOS LECTORES. DE MOMENTO LA DEJO COMO TESTIMONIO DE QUE NO ME OLVIDO DEL BLOG, NI DE QUIENES LO APOYAN. CON CARIÑO - H.W.)

Tengo que admitir que el problema es mío. Soy yo quien siempre mira debajo de la alfombra, que rasca la superficie en busca de los huesos de cereza. Tengo la mala costumbre de intentar ver más allá, de leer entre líneas. Aplicada al arte: a la poesía, a la música; o a las ciencias como la biología o la economía; ese tipo de actitud inquisitiva y curiosa, ese procesar los datos, no sólo coleccionarlos, proporciona muchas satisfacciones. Te deja la sensación de haber tocado algo hermoso, de haber descubierto algo privado y particular de quien elaboró la idea en primer lugar. Se parece a la fascinación del aprendiz de joyero que observa el fino trabajo del maestro que talló una gema hasta convertirla en una irisada explosión de luces y brillos.

Pero por desgracia, a veces uno se siente como si hubiera hundido sus dedos en un montón de excrementos cuando reflexiona algunas cosas. Cuando advierte que debajo de la alfombra no hay más que basura mezquina y despiadada. Te sientes sucio y desolado cuando descubres bajo la pátina de la civilización, el negro hollín de los vicios del mundo que describió Dickens.

Esa es la sensación que experimento cada vez que veo un cartel de los que reza como el título de esta entrada. La ominosa profusión de esos letreros en grandes letras negras sobre fondo amarillo, no ha debido de pasar desapercibida por nadie. Corren malos tiempos, amigos. Tiempos de crisis, tiempos de necesidad: tiempos de usureros y prestamistas, de casas de empeño y mercaderes de recuerdos deslucidos y herencias malqueridas. Cuando veo esos carteles, cada vez más grandes y con mayor frecuencia, ya no leo “Compro Oro”, lo que leo es “Véndame sus recuerdos, sus legados de tiempos mejores. Se los compro a buen precio” Bellaca actividad, bellaco oficio, no el de joyero, sino el de usurero y patrón de casa de empeños.

No soy un ingenuo, por supuesto. No me hago ilusiones sobre los que compran y los que venden. La condición humana cuece las mismas habas en todas partes y el collar de brillantes que alguien compró como ostentación de una opulencia efímera, tal vez compre zapatos y libros de texto a sus hijos, ahora que el cochino ha salido mal capado. Del mismo modo, el joyero que funde una reliquia apolillada puede convertir ese metal en algo hermoso que luzca la ilusión del primer par de pendientes, o el anillo que un adolescente reciba por su cumpleaños, o qué sé yo.

Mi sentimiento no es sobre quienes la ejercen, sino sobre la actividad en sí: el trapicheo con joyas, recuerdos y vidas, pese a ser legítimo, debería ser discreto. En el mundo en que vivimos hasta las ratas tienen su utilidad, pero uno no quiere verlas cuando camina por la calle. Es bastante con verlas en el Congreso de los Diputados. Lo mismo pasa con esos carteles. Si un profesional de cualquier ramo desea recomprar, revender o reutilizar, no tengo nada que decir. Como decía Vito Andolino, me es indiferente lo que haga un hombre para ganarse la vida y, además, quién soy yo para juzgar a nadie. Pero me jode, esa es la palabra, que se haga con ostentación y sin tener en cuenta que, aunque haya algunos que revenden el colgante con el escudo de su equipo de fútbol, hay otros que venden recuerdos muy queridos de los que les duele desprenderse. Esos cartelones son el obsceno recuerdo de ello cada vez que paseamos por la calle.

Por último, desde el peor blog de internet, me permito compartir con mis escasos pero queridos lectores la siguiente reflexión: no consigo recordar una sola novela, poesía, fábula o cuento en el que el héroe sea un usurero, un prestamista o el dueño de una casa de empeños. Pero si que recuerdo historias (y muchas) en las que algún personaje recurre a éstos, y nunca es una parte alegre de la historia.

Será eso. Será culpa de los libros.

H. W.

Coranes, Biblias, Hogueras y el Reverendo Jones.

2010-09-11T20:59:00.010+02:00

Lo malo que tiene internet a veces, en un mundo globalizado y pluricultural es que a medida que crece en número planetario de imbéciles, en expansión cuadrática lo hace la basura que uno se encuentra por las calles y plazas de la aldea global.

Conste que no tengo nada en contra de la basura, me parece de hecho especialmente buena para las cucarachas, por tanto debería permanecer en los cubos donde puedan encontrarla. Si un gilipoyas quiere grabarse torturando perritos o disparando armas de asalto y compartirlo con el resto de descerebrados a quienes excite dichas actividades, no tengo nada que decir. Ese gigantesco contenedor donde alegremente todos buceamos de vez en cuando en busca de nuestro veneno favorito que es Youtube, se inventó para eso. Para que las cucarachas encuentren su basura predilecta y puedan disfrutarla a voluntad y con fruición. Y para que la policía empapele a los indeseables arriba mencionados, de paso.

Pero hete aquí que había una vez un cura protestante (los católicos gracias a Dios tienen jefe para evitar tales desvaríos, aunque desbarren en otras cuestiones) al que se le ocurrió hacer una barbacoa con tantos Coranes como fuese posible para conmemorar el día de la destrucción del World Trade Center.

Conmemorar una destrucción con otra imagino que es una ironía que éste señor se le debe de escapar, porque si carburara como Dios manda (nótese el fino sarcasmo) entonces servidor estaría escribiendo de cualquier otra cosa. Pero dadas las circunstancias si yo fuera Andy Warhol estaría orgulloso del reverendo Terry Jones.

Conseguir semejante repercusión mediática y que el mismo presidente Obama le haga una llamada (“Majo, que me la lías con los de la chilaba”) por semejante estupidez es digna de encomio, digan lo que digan. Es la mejor constatación del gran éxito que han tenido los terroristas con su campaña, del miedo que occidente les tiene y de lo bien que se lo han montado.

En mi opinión, si el padre Jones quiere quemar Coranes, que lo haga y que le apliquen la misma pena impuesta para aquellos que quemen la Biblia, el Rammayana o el Talmud. Si se le ocurre subirlo a Youtube, que la policía vaya a su casa a afearle la conducta de acuerdo a las leyes aprobadas por poderes legítimos y ejecutadas por los mismos. Pero cada vez que ese palurdo sale por televisión diciendo que se va a pensar el combustible para la próxima barbacoa, les estamos haciendo el juego a los malos, a los que destruyeron las torres gemelas, a los que asaltan embajadas por una caricatura. Les decimos que han ganado, han conseguido lo que se propone el terrorismo: el terror. Y piensan que cada avance de derechos y libertades, cada licencia otorgada a los musulmanes, cada miramiento que se tiene con sus asociaciones y colectivos, no es una muestra de fortaleza de nuestra sociedad, sino un estigma de su debilidad, porque les tenemos miedo y lo terrible es que en muchos casos tienen razón.

Si tuviéramos una civilización fuerte y abierta de verdad, el padre Jones podría quemar a su puta madre y el único resultado es que iría a la cárcel por violar la ley, que es por lo que se caracteriza la sociedad occidental, por vivir bajo el Imperio de la Ley. No bajo la amenaza velada de cualquier religión, ya sea practicada por sus ciudadanos o no.

Por tanto reverendo Terry Jones, de Florida, haga usted lo que quiera, saque los pies del tiesto cuanto quiera: queme Coranes, Biblias y a la madre que los parió. Queme también sotanas, burkas, sujetadores, gayumbos y otras prendas inútiles. Y cuando tenga una buena pira formada salte usted dentro con todos los idiotas que como usted creen que eso sirve de algo y con los que amartillan un kalashnikov cada vez que se menciona a Mahoma, al Coran y la su puta madre.

A esos se los regalo.

Andaluces...

2010-08-20T12:10:00.008+02:00

Esta es la contestación incluida por mi en un hilo de comentarios sobre una noticia publicada en el diario "Publico" (gracias, Manuel, por el enlace) He creído que merecía la pena incluirla aquí:

"Una de las cosas que más me ha gustado siempre de ser andaluz es que aqui no andamos con zarandajas de patria y lengua como en otras regiones de España. Sencillamente nos dedicamos a lo nuestro: a currar, a crear arte, pintura, poesia y música (no sólo flamenco, que también hay y muy bueno en cataluña) y a sufrir la más atroz casta politica (de un partido y otro) de toda España producto ¡Ay, eso sí! de uno de los mayores índices históricos anafabetismo de la piel de toro.

Yo no necesito defender un idioma andaluz porque hablo castellano y además muy bien. Es el idioma que me enseñaron mis padres y que domino por encima de cualquier otro, mi acento es seco, cortado y lleno de gracejos, refranes y expresiones populares. Pero no es distinto al castellano que otros andaluces han contribuido (mucho y muy bien) a difundir por el mundo. Enmigrando en busca de futuros mejores a Francia, Alemania, Madrid, Cataluña o Pais Vasco colaborando con su trabajo, su esfuerzo y su sudor al desarrollo económico de su nuevo hogar. Aprendiendo idiomas y costumbres, tratando de integrarse pero siempre reservando un rinconcito de corazón para la Bahia de Cádiz, la Alhambra, la Ria de Huelva con su fandango y su barco velero, la Giralda, los parajes de Úbeda, la Mezquita de Córdoba y las rosas del desierto de Almeria.

Los andaluces hemos sido paisanos de hombres grandes e ilustres. Gigantes de la gramática de este idioma que tanto amo, como Don Antonio de Nebrija. Escritores en prosa y verso como Lope de Rueda, Luis de Góngora, Gustavo A. Bécquer, Antonio Machado, Vicente Alexaindre, Federico García Lorca o Juan Ramón Jimenez. Los que desprecian el acento andaluz, la forma de hablar o el ingenio de los andaluces olvidan que desprecian una herencia común inmortalizada por Diego de Velazquez y su mirada mordaz y despiada o la lírica pictórica de Murillo y Zurbarán.

Los que nos creen vagos o manirrotos, buenos sólo para el chiste olvidan que Sevilla tuvo sus propias escuelas de esgrima y pintura, que fue capital de un periodo de la historia del mundo. Olvidan que Córdoba tuvo su propio califato. Olvidan o ignoran lo que es hormigonar con 35 grados a la sombra, una mañana de marzo a las doce del mediodia. No ven a esos ancianos de mirada luminosa que dormitan bajo una chumbera convertidos en sarmientos con 55 años producto de una vida entera entregada al campo, viajando con las cosechas como golondrinas con las estaciones.

Es verdad que en ésta España que vivimos, muchos han renegado de la tierra que los vio nacer y no hay que culparles porque el buey, dice el refrán, es de donde pace y no de donde nace y a Andalucia hay que quererla mucho para no llegar a despreciarla, como a una madre cicatera (en las tres acepciones del término) Es verdad que cada vez que sale un andaluz en televisión es un personaje cómico o un paleto irreversible, pero, ironías de mi tierra y mi gente, a nosotros nos hace tanta o más gracia porque una de las bellezas de ser andaluz, es que pronto aprende uno a reirse de sí mismo.

Pueden ustedes discutir o versar sobre el si existe el idioma andaluz. Pueden explicarle a un extranjero que los andaluces son vagos o mentirosos. Pueden decir que el acento andaluz es castellano mal hablado o que la cruzcampo es una mala cerveza, pero lo que no pueden negar es que, andaluces todos, grandes hombres han aportado mucho al mundo y a España y que andaluces, andaluces, no los conocen ustedes a todos.

Queden con Dios.

H. W. "

Enlace a la noticia:

http://www.publico.es/espana/332913/espana/andaluz/lengua/inculto#commentsContext

Roma arde.

2010-08-12T23:55:00.004+02:00

Puede que sea por que estoy escuchando un directo de Maiden y actualmente está sonando "Run to the Hills" pero me ha venido un pensamiento a la cabeza y quería expresarlo. Gritarlo a los cuatro vientos binarios. Dejarlo que se desparrame por Internet como un virus; como el alarido consternado de los últimos lúcidos que vieron el monte palatino en llamas: ¡Roma arde! ¡¡ROMA ARDE!! Lleva años en llamas y todavía no estamos seguros de porqué o dónde, pero SPQR despertad y oled el maldito azufre: el corazón de la civilización se consume en el fuego de la codicia, la desidia y la indolencia.

¿Nunca se han parado a pensar un momento que en el mundo hay personas que se pasan la vida haciendo cosas cotidianas; gorras, camisetas, vaqueros. Cosas que nosotros tratamos con más respeto que a las personas que las hicieron? Cosas de cuyo buen estado nos preocupamos más que de aquellos que nos rodean (prueben a tirarle una porción de salsa chili en los martinelli a un palomo endomingado y sabrán exactamente de lo que les hablo) ¿Nos hemos vuelto locos? ¿Somos monstruos materialistas encerrados en nuestro consumismo? No... el problema no lo tenemos nosotros. Lo tiene el mundo que hemos heredado.

Sin embargo me niego a señalar con el dedo o a buscar culpables: la estupidez y la mezquindad son su propio castigo. Pero Roma arde, amigos. Roma arde y no importa quien empezó el fuego (ellos ya no tienen remedio) sino lo que estamos dispuestos a hacer al respecto. ¿Vamos a unirnos al coro de lamentaciones? ¿Nos encerraremos en nuestra ínsula hedonista y rodeados por las más hermosas obras del arte y el entretenimiento, esperaremos las llamas que devoren todo cuanto amamos? ¿O tomaremos parte en la alegre marcha de las antorchas?

Siempre he pensado que ser rico e hipócrita no es un pecado. En Occidente tenemos algo de ambas cosas en todos los niveles del espectro y al fin y al cabo alguien tiene que defender al terrorífico hombre medio; pero nuestra responsabilidad es saber que cuando actuamos, consumimos o votamos de manera incondicional y acrítica echamos más queroseno a la hoguera. Uno puede tener sus ideas y sus maneras de ver el mundo, pero hemos de ser conscientes de cuando las ejercemos de manera hipócrita.

De las cenizas de nuestra ciudad eterna, se levantarán nuevas ciudades. Eso siempre ha sido así. Las civilizaciones caen, las ciudades mueren y los monumentos se derrumban, pero mientras lo hacen, los que asistimos al espectáculo tenemos la responsabilidad de elegir cómo queremos que sea la Roma que nosotros contribuyamos a levantar. Pueden ser enormes cloacas que vivan de timar a peregrinos y turistas, orgullosas únicamente de un pasado que se remonta a 1500 años atrás; o urbes poderosas y cosmopolitas, por cuyos bulevares podamos pasear con la cabeza erguida. Esa elección comienza en nosotros y conste que no hablo de desobediencia civil, manifestaciones y zarandajas románticas que sólo complacen a adolescentes y a malas conciencias: hablo de cambiar desde dentro. El mundo dará el cambio por sí mismo, pero debemos formar parte de él para poder ayudarle, para orientarlo hacia donde queremos estar.

Por tanto a ésta entrada del peor blog de Internet me permito poner un colofón enunciado por un cínico militante al que no le van las causas (ni las buenas, ni las otras). Quien observa el incendio acodado en el balcón de su torre de marfil, con una copa de ron en la mano y los ojos iluminados por las llamas lejanas de los primeros fuegos que comienzan a lamer la base de su retiro:

"El universo está regido por tres cosas: materia, energía y acusados intereses personales. Dos de ellas son bestias ciegas, pero la tercera sólo obedece a nuestra voluntad. Suficiente para cualquiera que tenga un par de cojones."

¿Por qué estamos en crisis?

2010-04-06T10:17:00.003+02:00

Ésta vez, en el peor blog de internet no estamos por zaherir conciencias ni desbarrar dejando fluir la bilis. No. Ésta vez me gustaría por una vez aclarar algo, en vez de embrollar a mis queridos lectores en mis caleidoscópicos pensamientos. Dar una suerte de información a aquellos que se quieran molestar veinte minutos en leer éstas líneas.

Dado que la entrada en sí promete ser larga y espesa, no quiero abundar en preámbulos. Baste decir que la escribí hace algún tiempo pero que no la publiqué porque me parecía que el tema estaba sobradamente explicado ya. Pero escuchando conversaciones en la calle y en los bares (recuerden que soy aficionado a ello, como ya comenté en otras entradas) me he dado en cuenta de que no todo el mundo lo tiene tan claro y, lo que es peor, que hay quien habla de la crisis como si fuera una especie de catástrofe natural o enfermedad: algo incontenible e impredecible y de lo que sanaremos mas pronto o más tarde. O peor aun, también hay quien afirma que la culpa la tienen los consumidores o los que han contraído deudas que no pueden pagar.

Miren ustedes, los que me leen y los que no. De la crisis hay unos pocos responsables, con nombre y apellidos; que se han enriquecido a costa del sistema y que, paradójicamente, no han violado ninguna ley aunque habría que meterlos en la cárcel. A diferencia de otras grandes crisis económicas, ésta no se debe a las sequías, a las inestabilidades sociales o a un incremento espectacular del precio del petróleo. No. Ésta crisis se inicia en el mundo financiero, que es de los que menos se afectan de éstas cuestiones, pero que se asienta en un principio muy delicado: confianza, es decir, certidumbre.

Para esclarecer ésto déjenme explicarles los motivos de la la crisis financiera:

En primer lugar, hemos de aclarar que cuando usted se entrampa, el banco no coge su préstamo, lo mete en la caja fuerte y espera que usted lo vaya pagando para cobrar los intereses. No señor. El banco necesita dinero para continuar prestando que, al fin y al cabo, es su negocio. Por tanto coge su préstamo, calcula el valor actual de los intereses que cobrará en el futuro (hay fórmulas de matemáticas financieras para eso) y hace con él y con otros como él una ristra de prestamos, como un carnicero hace una ristra de longanizas. Cada préstamo tiene tres variables: un valor en función del capital que le prestaron a usted, otra que valora los intereses que usted pagará y una tercera con la posibilidad de que usted, dado su historial crediticio y financiero no satisfaga la deuda.

Imaginemos pues esa ristra de prestamos, como una ristra de longanizas. Cada longaniza es un préstamo, con su valor capital, sus intereses a devengar (a cobrar) y el valor de riesgo por impago. Cada día los bancos ofrecen esos prestamos en un mercado (llamado mercado financiero, adivinen por qué) para que otras entidades (bancos, fundaciones, empresas o lo que sea) los compren para sus carteras de ahorro e inversión. Normalmente los buenos prestamos (con un capital majo, un buen nivel de interés y una buena garantía de cobro) se venden mejor que los malos y a mayor precio. Si resulta que alguien quiere arriesgarse a comprar uno de los prestamos con peores cifras, puede arriesgarse como se arriesga el que compra un melón. Sabe que puede salir malo, pero asume el riesgo. Además normalmente cuando alguna de las variables flaquea (valor, interés o garantía de cobro) las longanizas se aliñan por ejemplo vendiéndolas más baratas, de modo que a los compradores les valga la pena asumir el riesgo. De tal modo que los inversores tienen carteras de inversiones con buenos activos de deuda (así se denominan contablemente) y con otros no tan buenos, pero potencialmente más rentables (pues resultaron más baratos)

Hasta ahí todo va bien. Pero resulta que a unos genios de Wall Street (que deberían estar en la cárcel, porque son los auténticos malos de la película y que tienen nombre y apellidos) se les ocurrió hacer carne picada con las longanizas. Es decir, comprar varias ristras de longanizas y triturarlas de manera que las buenas fueran indistinguibles de las malas. Ya no tienes varios prestamos atados con una guita, cada uno con sus tres variables bien separadas y distinguibles, sino que tienes una especie de salchichón que te han vendido a buen precio, diciéndote que, bueno, aunque no todo es carne de primera, alguna lleva. Ahí es donde empezó el problema en lo Estados Juntitos. Llegó el momento en que algunos de esos salchichones de préstamos se pudrieron. Resulta que cuando llegó el momento de pagar las deudas, los endeudados no hacían frente a sus pagos (lo que es comprensible que ocurra si le das un préstamo a cualquiera, sin referencias ni avales en condiciones cosa que en los USA no es ilegal) Ocurre entonces que el valor de los préstamos buenos no llega para cubrir las pérdidas que suponen los malos.

Ahí fue donde comenzó el follón y el pánico porque si los prestamos malos se hubieran podido identificar separadamente como inicialmente, no habría habido problema. Si un par de longanizas de la ristra salen malas, se tiran y en paz. Las buenas se salvan. Pero como lo que tenían era un refundido de muchos préstamos distintos y los datos que tenían eran del refundido y no de cada uno de los prestamos que lo componían, era imposible distinguir qué salchichón se pondría malo y qué salchichón no. Era posible que todos fueran buenos o que todos fueran malos (en cuyo caso la entidad iría a la ruina). Los bancos bajaban a los secaderos y miraban sus salchichones con recelo ¿Cuantos saldrían bien y cuántos se pudrirían? Comenzó la fiebre de vender los refundidos de prestamos

(los llamaban "Tranches") y por tanto pronto hubo demasiados "Tranches" a la venta, por lo que cayó su valor en el mercado.

Llegados a ese punto los bancos ya no se fían unos de otros pues no saben cuántos salchichones tiene cada uno, los que se les pondrán malos y encima el precio de los salchichones ha caído tanto que ya ni siquiera tienen el mismo valor que cuando los compraron. Por tanto el mercado financiero y prestatario se ralentiza y llega incluso a pararse (como ocurrió en Holanda, por ejemplo) Las entidades bancarias son reluctantes a prestarse dinero mutuamente sin garantías de poseer un balance saneado. Las fundaciones y organismos de inversión son reacios a adquirir deuda que no esté debidamente respaldada, por lo que los bancos tienen que recurrir al mercado interbancario para adquirir liquidez con que continuar con sus actividades (incluido darnos un préstamo a usted o a mi, para pagar a nuestros trabajadores) y, ahí empezó el auténtico follón.

Dicen los entendidos que la crisis es de confianza y es la pura verdad. No es que haya habido una catástrofe natural y se hayan ido las cosechas al garete, que la OPEP haya subido el precio del petróleo a niveles astronómicos o que las minas hayan dejado de ser productivas. Es que los bancos no se prestan dinero entre ellos, por tanto no tienen liquidez para hacer sus pagos y, lo que es peor, no tienen dinero para dar créditos. Tienen grandes paquetes de "Tranches" con un valor supuesto, pero no son activos de confianza y ademas no pueden enajenarlos (venderlos) para recuperar liquidez ¡Nadie los quiere! Ahí es cuando se vienen abajo gigantes de la banca en Estados Unidos y en algunos países de la UE, que tenían fuertes paquetes de "Tranches" como inversión de futuro. Comienzan las políticas de rescate de la banca, ya que el modelo económico occidental precisa de una banca fuerte y solvente para funcionar desde la baja edad media y el pánico es, por fin, completo.

Para prevenir males mayores las entidades financieras competentes para ello, redujeron los tipos de interés (lo que fue un error en mi opinión, pero eso es otra historia) para estimular el endeudamiento de las economías solventes y estimular el tránsito de capitales. Además de dar un balón de oxigeno a los endeudados. Vista así la idea es excelente: si contraer un préstamo sale más barato (porque pagas menos interés), la gente con dinero aprovechará la coyuntura para solicitar créditos y préstamos, con lo que los bancos obtendrán materia prima para volver a elaborar salchichones como Dios manda. Y si eres uno de los que tienen problemas para pagar tus deudas y llegar a fin de mes, te lo ponen más fácil. Además, con el desahogo te iras de cervecitas a celebrarlo con lo que el bar hará caja, pagará a su camarero y éste podrá seguir pagando sus deudas al banco. Es decir, se estimulará el consumo y el movimiento en los mercados. Pero el problema es que nadie se fía de nadie, por tanto a usted ni se le pasa por la cabeza irse de cerveceo "Porque hay mucha crisis" y prefiere ahorrar los dos duros que le sobran. El bar necesita que el banco le adelante los sueldos de sus camareros por que la cosa está floja y el banco le dice que naranjas por que los otros bancos, pese al interés ventajoso, no prestan (no se fían) y nadie compra las nuevas longanizas por temor a que salgan malas. Además no están tan seguros de que el bar cumpla con sus compromisos de pago "Por culpa de la crisis"

Ahí sí que empezó la crisis de verdad.

Con un sector bancario atrincherado y paralizado, no hubo dinero para que las empresas pagaran a sus proveedores, no hubo dinero para que los compradores pudieran financiar sus compras, ni hubo dinero para que los asalariados cobraran.

Esa, damas y caballeros, es la crisis que vivimos: hay dinero, pero esta guardado bajo una losa. La culpa no la tenemos nosotros, sino la pandilla de sinvergüenzas que torcieron las reglas del juego para ganar más dinero y la rapacidad e ineficacia de los gobiernos que no supieron ver a medio plazo, ni más allá de sus narices mientras se forjaban grandes fortunas de manera casi fraudulenta y, desde luego, totalmente reprobable desde un punto de vista ético.También es verdad que sacaron su tajada, por que los intereses pagan impuestos.

En próximas entradas abundaré más en tema y en el caso concreto de España, salvo que ustedes, que son mis lectores al fin y al cabo, me pidan que vuelva al espíritu cínico-caustico y festivo de mis anteriores entradas.

Un saludo a todos.

H. W.

Encontrar la música apropiada

2010-02-18T13:29:00.000+01:00

Como a mucha gente en el mundo entero, me encanta el cine. No sólo las buenas peliculas, o lo que muchos llaman "el buen cine" No, no. También me gusta el cine casposo, cutre, absurdo, concienciado o sin concienciar. Con tal de que la película sea entretenida y me haga desconectar o masturbar las meninges, estoy conforme. He disfrutado al mismo nivel (aunque no de la misma forma, seamos honestos) con La Ley del Silencio que con Torrente (la primera, las otras dos perdieron la frescura de la originalidad), con El Rey de las Máscaras o con High School Musical. Una película ha de ser entrenida y mantenerte quieto en el asiento durante todo su metraje, para que que me parezca merecedora de mi aprovación. Y confieso que me da igual el director, la realización, y otros factores a tomar en consideración: si es aburrido, no puede ser buen cine.

Por supuesto que es mi criterio y que es totalmente subjetivo. Pero si leen éstas lineas es que algo les interesará mi opinión, vamos digo yo.

En cualquier caso, de lo que quería hablarles ahora es de que una de las mejores cosas que tiene el cine es que todo sucede con banda sonora. Cada momento dramático, cómico, épico o festivo tiene su sonido especial: una determinada sucesión de notas en las que el director te dice: "Fíjate aqui, esto es importante" o "Atiendeme que te vas a reir" Obviamente los directores menos dotados abusan de éste recurso (como sucede con muchas películas de terror o suspense "Música de violines, se avecina un cadaver") pero en general es genial que a un beso bien dado de Humphrey le acompañe su buena música, para que se te pase por la cabeza "Te va a dar pa que tengas, Ingrid Bergman"

Algunas bandas sonoras han pasado al acervo cultural del S XX por derecho propio (Lo que el Viento de Llevó, La Misión, La Guerra de las Galaxias...) y otras han sido copiadas e imitadas hasta la saciedad para anuncios, campañas políticas (al menos en EEUU) y otros usos más o menos nobles, en función de la película de origen.

Toda esta reflexión me lleva a concluir una verdad de perogrullo: la música es algo muy poderoso. Y a mayor sensibilidad, mayor poder tiene. La música es un vehículo de trasmisión de ideas, sentimientos y pensamientos que no ha conocido barreras, que el tiempo sólo ha conseguido lustrar y convertir en algo venerable y vetusto, sin perder al mismo tiempo su frescura. La música es tan contradictoría como el mismo ser humano y tiene tantas facetas como la naturaleza misma de sus creadores.

Como consumidor habitual de música y melómano militante tengo, tras esta apología tan pobremente escrita, que confesar una cosa: casi todo lo que escribo, dirijo o dibujo, tiene su música. Incluso mis momentos de intimismo y mis distintos estados emocionales tienen su música asociada. No puedo evitarlo.

Estoy convencido de que no soy el único, es más, estoy seguro de que no soy de los pocos. Mucha, muchísima gente debe sentir algo parecido o similar a lo que describo aquí. Entonces ¿Por que dedicarle una entrada en el peor blog de internet?

Por que me aburro.

Reciban un cariñoso saludo aquellos que hayan llegado despiertos hasta el final.

H. W.

(lo siento, no he podido evitarlo)

Marcar la Diferencia

2009-12-19T13:38:00.013+01:00

Sé que soy un moralista pervertido, o bien un pervertido moralista. No estoy muy seguro del orden que éstas palabras deberían seguir porque, con sinceridad, me identifico bastante con ambas combinaciones. ¿Por qué? Porque tengo una moral absurda y mutable. Mis principios cambian con bastante frecuencia de las maneras más extrañas e incomprensibles. Me rodeo de paradojas e incongruencias éticas y convivo con ellas con la misma familiaridad que un trueno sigue a un relámpago: si uno faltara, el otro no sería más que un espejismo. Si. Mi ética es impredecible y eso es otra demostración de su poderosa vitalidad.

Pero hoy, querria abundar en lo que mencionaba en este mismo blog, en una entrada llamada "Cabrón Atrabiliario". En un sentido mucho más poético, si me lo permiten. Discutía mi queridísima Letichán (poseedora de un misterio atávico sin saberlo, figúrense) acerca de la marcada moda y tendencia de nuestra sociedad actual de convertirnos en clichés idénticos como soldados de plomo, diciendo:

<<Hay muchas personas que, en efecto, se preocupan por adaptarse al molde. Pero no debemos hacernos mala sangre. En un taller de una asignatura que hice(...), la organizadora nos dijo que tales personas sólo debían inspirarnos lástima.>>

Ciertamente, la suficiencia elitista de la profesora de Letichán, al aducir que debíamos sentir lástima por los "adaptados al molde" suena muy como pensaban muchos de mis profesores de la facultad: jodidos hipócritas engreídos y pedantes, que se consideraban mejores que el currante medio por dar clases en la universidad. Lastima... ¿Lastima? ¡Y un cuerno! Esa "Lástima" de la que hablaba la profesora no deja de ser una forma más de pose: la pose de "Soy guay, porque no voy de guay y eso es guay" Y si quieren saber de lo que hablo enciendan la televisión y observen el pelaje del personal en los programas en que se rien de la prensa del corazón. La misma mierda con diferente olor: camisetas de Ben Grimm, gafas de pasta y camisas de empollón de once años. Más pose.

Aunque me encantaría, no puedo estar de acuerdo con Letichán. Con la misma discrepancia radical con que aborrezco de la actitud de su profesora. Creo que es justo al revés; las personas no se ajustan al molde: salen de él.

No importa quienes eran o fueron, no importan sus padres, sus madres y si tienen o no cierto nivel de ingresos. Tampoco su cultura o nivel de estudios: la democratización de la imbecilidad humana ha tenido sus hijos bastardos y somos todos nosotros, miembros de una sociedad en la que cada vez importa menos quién eres y más qué eres. Y lo que quiera que seas te has convertido en ello, merced de un molde en que te has metido, unas pegatinas que te has pegado en el pecho, unos slogans tatuados en tu frente y la dúctil mutabilidad de tu propia estupidez.

Y eso es lo lamentable. Durante mas de treinta siglos los seres humanos hemos sido meras sombras sin rostro. Criaturas efímeras cuyo aliento se extinguía en breves décadas y todo su legado, su impronta, se transformaba en los libros de historia en un único sustantivo: los romanos, los griegos, el homo sapiens. No es sino ahora, en el siglo XXI que hemos conquistado nuestra individualidad. Que nuestros gobernantes consultan nuestra opinión, que nuestros líderes religiosos suplican que prestemos atención. Que podemos decir lo que pensamos, pedir lo que queremos y gritar lo que sentimos (aunque nadie esté escuchando) y todo eso para llegar a la conclusión de que somos una manada de macacos que sólo saben imitarse a sí mismos. Es, permítanme decirlo, de tan triste, hilarante.

Amigos, los seres humanos no nacemos únicos e irrepetibles por naturaleza. Como copos de nieve en una la ventisca, estamos condenados a permanecer en el anonimato, en la gruesa denominación de "Nieve" hasta que algo que hacemos o alguien a quien escuchamos (normalmente ambas cosas) nos despierta y diferencia. Es por eso que me disgusta tanto la doctrina social actual: en vez de tratar de descubrir el misterio de nuestra individualidad, nos abandonamos a la marea. Volamos en las rachas de viento, confundidos en la noche de miles de copos, que como nosotros, sólo esperaran al alba para fundirse y desaparecer.

Por tanto el mensaje que quería transmitir es éste: dado que sólo somos agua que antes o despues ha de acabar en el mar, permitamonos éste pensamiento sentido, original y genuino: yo no soy mi ropa, no soy mi cuerpo, no soy mi educacion, ni mi cultura.

Yo soy YO...

...Y a la MTv que le folle un pez espada.

Con afecto a los afectos.

H.W.

Mujeres hermosas

2009-12-04T20:48:00.029+01:00

Antes de adentrarme en el verdadero propósito de éstas lineas tengo que aclarar algo: soy fan de las mujeres. Los loqueros llevan varias décadas tratando de convencernos de que cuando somos niños, a los varones el sexo opuesto nos parece distinto y no nos gusta y eso es mentira podrida, al menos en mi caso. Siempre me han entusiasmado las chicas, desde que fui consciente de que la difencia era algo más que en el vestuario. Me gustan tanto las mujeres que les concedo un poder y una inteligencia superiores. Estoy convencido de que ser mujer es algo tan enigmático y extraño que sólo ellas son capaces de hacerlo bien.

Una mujer para mí es la mezcla de un ideal mitológico, una fábula y una obra de arte: tangible, pero a la vez enigmatica, trascente y mutable como las mareas. Misteriosas como el amanecer, para mi una mujer no puede ser prevista, como no se puede prever la eclosión de las flores. No pueden ser estudiadas ni analizadas. Son como la naturaleza, te atraen con su imagen, su olor, su tacto y puedes amarlas o despreciarlas: pero nunca entenderlas.

Que Dios creara tal asombrosa suma de cualidades y defectos a partir de una única costilla es una contundente muestra de su poder. Decidir que fuera la contrapartida del hombre en una especie con dos sexos, sin acompañarla de un manual de instrucciones, es una muestra de su retorcido sentido del humor.

Sin embargo que eso nos desvíe del propósito de éstos primeros párrafos: quería dejar bien claro que me encantan las mujeres. De cualquier condicion: inteligentes, tontas, simpáticas, sencillas, tiernas, duras, altas, bajas, anchas, estrechas, de belleza exterior o de belleza interior (sin importar cúan interior sea). Y dicho ésto, de lo que quería hablarles en esta entrada es de un tipo concreto de mujer, entre todas las llamadas a tal condición: de la mujer hermosa.

La ventaja de vivir en una economía de subsistencia moral, es que en nuestra sociedad todo vale. Hemos frivolizado tanto y con tantas cosas que las apariencias son la verdadera fuerza que mueve nuestra cultura. Que rascas la superficie y ¿Qué encuentras? Más superficie.

Amigos, las apariencias afectan a la economía, el arte, la ciencia, la política. Si algo parece bueno hoy en Occidente, entonces seguro que lo es. Si instalaramos un Hymalaya de cartón piedra en la Sierra Norte de Madrid, álguien intentaría escalarlo o al menos viajará hasta alli para poder hacerse una foto frente a la montaña de cartón piedra más alta del mundo. Es más el kioskillo de cerveza y gambas donde se puedan comprar las camisetas de rigor está más que garantizado.

Es por eso que las reinas de nuestro entramado sociocultural sean las chicas bonitas. Por que no importa que sean inteligentes, buenas profesionales, verdaderas artistas o estén siquiera capacitadas para aquello que sea que hagan: basta con que sonrian al público adecuado. No quisiera que me malinterpretaran, ellas no han pedido que el mundo sea así. Estoy convencido que una médico de buen ver ha superado los mismos exámenes que cualquier facultativo del gremio. Pero seguro que incluso aunque no lo aprovechara, o no fuera consciente de ello, en las revisiones la trataron algo mejor o pilló al de fisiología mirándole las piernas en más de una ocasión.

Muchas veces he oido protestar a amigas y compañeras por que tal o cual compañera de clase o de promoción había entrado suspensa a un despacho y su generoso escote le habia granjeado un profesor solícito y complaciente. Es más, como seguro que muchos, en el trabajo he escuchado la clásica mierda machista de "Tal ha promocionado gracias a que se ha tirado a ..." o "Cual no da ni golpe, pero se trabaja a... " todos sabemos lo que sigue. Y mentiría si dijera que es un comentario más frecuente en hombres que en mujeres: la basura no entiende de sexos. Por tanto, desde el peor blog de internet, quisiera romper una lanza en favor de las mujeres hermosas. Ni es su culpa, ni pidieron nacer así.

Somos la suma de individuos que componemos nuestra civilización, quienes hemos comvertido la belleza en un activo poderoso. Y no se escandalicen cuando una mujer se opera los pechos, los labios, la nariz; se mata haciendo ejercicio y dieta o luce un vestuario atrevido: nuestro mundo es así de injusto e imperfecto. La belleza compra cosas con la misma solvencia que el esfuerzo o la inteligencia (o más, según que cosas) y en ésta vida uno juega con las cartas que tiene en la mano. Nada más. No quisiera terminar ésta reflexión sin decir algo a aquellas que no se sientan ni quieran sentirse incluidas en la denominación que nos ocupa y maldita la falta que les hace: ustedes se lo pierden.

Si pudiera, servidor llevaría tacón de aguja y al carajo la mogigatería hipócrita. La madre naturaleza les dio unas armas, señoras, además de su cerebro y sus superpoderes mágicos: usen todo ello y recuerden lo que dijo el poeta: "En el mundo común de los hechos, los malos no son castigados, ni los buenos recompensados. El éxito se lo llevan los fuertes y el fracaso los débiles. "

Por tanto, amigos del peor blog de internet, quiero que sepan que me gustan tanto las mujeres, que gustoso sería el entuasiasmado agente una actriz porno.

H. W.

Un chico analógico en un mundo digital.

2009-11-17T11:05:00.011+01:00

Bien es verdad que con una naturaleza confortable, la humanidad nunca hubiera inventado la arquitectura. Que en éste mundo tan trágicamente imperfecto, la tecnología y el desarrollo técnico han mejorado ostensiblemente nuestra vida. Los auténticos héroes actuales ya no son soldados cubiertos de fango, ni conquistadores cubiertos de oro: son científicos y técnicos. Personas que con su fecundo esfuerzo han desarrollado tecnologías que nos han hecho alcanzar cotas mareantes, incluso para el más visionario Leonardo da Vinci. Estoy de acuerdo con que internet ha hecho un Planeta Tierra mucho más pequeño: cualquiera que crea que tiene algo que decir (como un servidor) puede hoy por hoy, colocar su mensaje en la red y asquear a todos aquellos que tropiecen con él por casualidad. Los avances de los últimos cien años nos han hecho más altos, más fuertes, prácticamente ubícuos: seres legendarios. Ojalá nos hubieran hecho también más inteligentes, pero qué le vamos a hacer. Además he de admitir que sin la constante entrópica humana, el mundo perdería gran parte de su interes. Soy un antropocentrista y los ecologistas pueden irse a paseo; si no fuera así, servidor no tendría sobre qué escribir.

Sí, yo también lo siento.

No obstante, permítanme estar en el grupo de cola de ésta avalancha de silicio y electrones. Permítanme ser una mogigata ceñuda en la orgía binaria de internet. Confieso que soy un hipócrita, pues fuera hace una mañana preciosa, mientras que yo aquí sentado aporreo teclas y masturbo las meninges con la solícita asistencia de las nuevas tecnologías.

Tampoco se trata de que internet me haya hecho nada en concreto. Todo lo contrario. Sostengo, y estoy dispuesto a enviar mis padrinos a quien lo solicite, que una casa sin internet es un jardín sin flores. Pero me temo que hay quienes empleamos agradecidos los cucharones soperos y quienes se fascinan con el aspecto, forma, color, fabricación y sutilezas de los mismos. Personalmente pertenezco al primer grupo. Internet y la electrónica en general son herramientas formidables, pero las encuentro fenomenalmente aburridas cuando la conversación versa sobre ellas. No es que me parezca mal que haya personas a las que emocione tener el nuevo movil con afeitadora de luxe y colchón inflable, pero no me miren mal cuando bostenzo ostensiblemente tras más de quince minutos de conversación sobre el tema. Sencillamente no puedo evitarlo, es como el ruido blanco: muy apacible.

Así pues me confieso: prefiero los libros impresos a los digitales, me gusta ir a la compra en la tienda del barrio, para que mi pituitaria vagabundee libremente manoseando toda la mercancía. Prefiero un café, una cerveza y el insalvable humo de tabaco mientras mantengo una conversación, que el incesante tableteo de los teclados en los chats o los foros. Me gusta mirar a los ojos de mi interlocutor y saber que puedo saltarselos; antes que tener conversaciones enlatadas y asépticas a través de una webcam, un micro y la madre que los parió.

Sé que soy un dinosaurio moderno. Tan completamente fuera de lugar, como un reloj de bolsillo en un expositor de Casio. Como un Spectrum en un PC City.

Y la verdad es que me encanta.

Amén.

H.W.

Amenagorafobia (de cine y otras catástofes naturales)

2009-10-30T20:40:00.018+01:00

Esta tarde volvía del mercadona con mis bolsas para la cena cuando me he encontrado con un amigo: Jose (Cine) -Así figura en mi agenda telefónica-. José es delgado, algo más bajo que yo y de éstas personas de modales suaves y con las que es agradable charlar. Pese a que me cae bastante bien, Jose y yo apenas hablamos de otra cosa más que de cine cuando nos encontramos. Supongo que cada uno tiene amigos "especializados": la pareja para el mus, el compañero de cañas, el amigo íntimo para contar las cuitas y, en éste caso, el amigo que entiende de cine.

El caso es que, así, con la bolsas de la compra colgando de las muñecas, Jose me dedicó una sonrisa de las suyas, pícara sin él saberlo, como si estuviera pensando "Jejeje, te voy a volver a liar" y me soltó la pregunta de siempre: ¿Que has visto en el cine últimamente? Y como un perro bien adiestrado no pude evitarlo y empecé a largar.

Fuimos de aquí para allá, hablando de distintas películas mientras sus acompañantes (dos señoritas) se miraban entre sí con aire aburrido. Y claro está, en un momento dado me preguntó por el último desastre en que el cine español ha incurrido: Ágora. Y ya estaba hecho: de películas, un tema que no se agota fácilmente, pasamos al de directores y cine español, un tema sin duda inacabable y del que me encanta despotricar.

Sin querer incurrir en lo obvio ya que todo el mundo sabe que cine español es en su mayoria cutre, zafio, obvio, maniqueo y aburrido (aunque eso merece una entrada aparte -prometo hacer los deberes en próximas entregas-), el director de Ágora es Amenabar, quien era uno de los pocos directores españoles que tienen películas interesantes y dignas de verse. "Tesis" fue una idea nueva, refrescante y bien desarrollada. Desde todos los puntos de vista. Con cierto aire de proyecto de fin de carrera, pero entrenida y, sobre todo, distinta a lo que nos tenían acostumbrados en aquellas fechas. Un año más tarde "Abre los ojos": me aburrí un poco, pero al menos valió las quinientas pelas que pagué por la entrada. Luego "Los Otros": recuerdo que le dieron caña por dirigir en inglés. Me pareció un acto de mezquindad y miopía, pero cuando se estrenó los anglófobos cerraron el pico y comenzó el coro de aclamaciones. Y pese a que Amenabar se dedicó al noble arte de la sobada intensiva de la región genitourinaria durante 4 años, el coro de grillos no cesó, sino que se intensificó al estrenarse "Mar Adentro" el dramón facilongo de moda en nuestro cine de la última década.

Y ahora, cinco años más tarde, Ágora. Y Amenabar vuelve a ser el hombre de moda y todo el mundo se dedica a higienizarle la entrepierna pese a que la película es una auténtica basura (veanla si tienen agallas) Entiéndanme bien: hablo de la película en general no de aspectos particulares, como por ejemplo los técnicos, que son francamente buenos.

Cabe decir que la película es maniquea, irreal, algo zafia y adolece de falta de interpretación (cosa poco sorprendente dado que Rachel Weisz es una de las actrices menos dotadas de Holliwood a día de hoy) Desde un punto de vista histórico roza la indigencia, por supuesto, pero supongo que no era el objetivo del guión hacer un retrato fiel de Hypatia de Alejandría, ni de la Alejandría misma y supongo también que es complicado hacer justicia al personaje legendario ya que no hay fuentes fidedignas acerca de ella, más que alusiones más o menos directas por parte de terceros.

Creo que lo que más me molesta de todo es lo aburrida que resulta. Uno puede hacer peliculas lentas, sosas, cutres, disparatadas o de mal gusto, pero hacer una pelicula aburrida es el peor crimen posible. Piénselo por un momento: me molesto en ponerme los zapatos de calle, en ir al cine, pagar la entrada (que por cierto, empieza a salir por una pasta) y estar sobre mi culo durante unas dos horas: lo menos que puede hacer, señor director, es no hacerme perder el tiempo.

Y me cago y me meo (con mis refinadísimas maneras) en el nombre del director de turno: una película aburrida, es una mala película y punto. Los que entienden pueden disfrutar con la excelente realización y la plasticidad de la relación cromática de las composiciones en pantalla; pero servidor, que es un cateto inculto, lo único que quiere es ver una película que no le haga bostezar tres veces.

Pueden pensar que es una chulería por mi parte el identificarme con el Emperador Jose II de Austria, pero me basta con que ustedes piensen como yo respecto a sí mismos.

Con mis regios saludos.

H.W.

Cabrón Atrabiliario

2009-10-23T17:23:00.001+02:00

Alguna veces rezo. No me avergüenza decirlo, pero negaré está afirmación ante el juez. Rezo por que soy un bastardo misántropo, arrogante y malpensado. Rezo por que no creo en nada demasiado y aun así creo en demasiadas cosas. Rezo por que miro a mi alrededor y no me gusta lo que veo. Veo Tatoos, piercings, extensiones, perforaciones, ingles brasileñas, depilado integral. Culos de gimnasio, biceps hidropónicos, implantes de pecho, labios de colágeno, gomina, birllantina, wonder bra, calzoncillos Hugo Boss. Veo gente que se comporta de manera distinta a como se siente. Veo los que engañan, los que son engañados y los que se autoengañan. Veo las sonrisas compuestas de portadas de revista y falta de autoestima.

Veo cómo se torturan, ellos y ellas. Sufren siendo quienes no son, siendo como no son. Tenemos la peor sociedad posible, aquella que convence a sus miembros de que para ser felices deben de ser otra persona. Águien que, de hecho, no existe. Deben convertirse en una odiosa especie de pastiche petardero, fofo y aborrecible de frases hechas, mezcladas con estereorípos y la peor encarnación de pose posible desde Bon Jovi y la invención de la laca.

En la sociedad del siglo XXI TODO EL MUNDO va de pose. Ay que joderse: la mayor proporción de libertades individuales y canales de expresión de la historia y resulta que la autenticidad ha muerto: la ha matado las ganas de mojar. No es que antes no hubiera que engañar a las mujeres para tener cierto grado de éxito. Eso es viejo como el mundo. Estoy convencido de que el adolescente de las cavernas tenía problemas con su autoestima muy similares a los que tiene el adolescente del ciberespacio. La diferencia es que el adolescente de las cavernas no se volvía gilipoyas y se quedaba atrapado en la adolescencia "Ad in eternum" por que era la única manera de mojar el churro con una frecuencia aceptable. Y no es sólo culpa nuestra. También las mujeres han cambiado. Sin querer faltar al respeto a las valientes mujeres emancipadas, a la super mamá que compagina maternidad, trabajo y encima está preciosa para salir a cenar. A la profesional comprometida o la que no lo está. Todos son ejemplos encomiables. Pero me refiero a ¿Quien coño les ha dicho que tienen que ser perfectas? ¿Por que tienen que ser inteligentes, buenas trabajadoras, comprometidas con sus familias y encima caber en una 38? Y por ende ¿Quién les ha dicho que los hombres a su lado han de ser perfectos tambien? Dejenme decirlo sólo una vez: no existen las eminentes abogadas, madres perfectas (o deseando serlo) con unas piernas largísimas y un cuerpo escultural. Y tampoco existen los inteligentes matemáticos profundamente enamorados, con cuerpo de bombero y unos penetrantes ojos azules. Esa gente son actores, oigan, mentirosos profesionales.

¿Por qué nuestra civilización, está deseosa de destruir a su población femenina? Y por extensión, claro, a la masculina. Porque cuanto más subnormales se vuelven las mujeres, mas capullos nos volvemos los hombres: no quisiera que nadie me malinterpretara. Cada vez que enciendo la radio o espio una conversación en un bar encuentro que casi todo el mundo es gilipoyas. Hombres y mujeres. Es más, estoy convencido de que si me espiara mis propias conversaciones, también me consideraría gilipoyas.

Aqui estamos, en la cima del mundo. En la vanguardia de la civilización occidental y estamos tan jodidos que cuando nos levantamos por la mañana, no somos capaces de saber quién carajo somos y por qué somos así. Por favor, si queda vida inteligente en éste planeta, que alguién tenga el par de pelotas de ser él o ella mismo tan sólo un día, sin afeites, sin pretensiones, sin pose, sin máscaras. Sólo usted y el mundo.

Disculpen mi léxico...

... como ven, yo no soy capaz.

H.W.

Con pinta de no haberse comido un Big Mac en su Vida:

2009-10-09T18:43:00.000+02:00

"Esta mañana nos hemos levantado algunos y nada más enceder el ordenador para un repasito a la actualidad, nos encontramos ésto.

Este careto, ni mas ni menos. El primer presidente negro... bueno, algo así como café con leche. Mas despintado que negro. Pulcramente vestido como manda la etiqueta yanki y con todos los topicazos que deben de acompañar siempre a un líder demócrata y afroamericano: selfmade man, ya se sabe; nació en los arrabales de Hawai, en el seno de una familia de pobres... pobres profesionales liberales, claro. Una antropologa y un economista de origen keniata, licenciado por la Universidad de Harvard (que como todo el mundo sabe, se distingue por ser un centro educativo de la más estricta tradición popular y con una firme convicción de universidad pública) De su padre, el nombre: Barack Obama Jr. Imagino que por aquello de ser fiel a sus raices culturales. Supongo que dejo bien clarito que su apellido Obama era para diferenciarse claramente del hombre blanco opresor mientras estudiaba en Columbia (Nueva York) y Harvard (como papaito) sufragado por una abuelita que, casualmente, entre entrañables pasteles de manzana y limón, es una de las mayores magnates hoteleras del sur de los Estados Juntitos.

Vale, ha ganado las elecciones en EEUU. Vale, es el primer presidente de origen africano (aunque sea de rebote) que se sienta en el "Despacho Oral" Vale, es alto, guapo, habla bien y tiene pinta de majo. Vale, Bush Jr. era un gilipoyas que hace que Darth Vader parezca un dominguero con una mala digestión en el atasco de vuelta a casa: pero eso no le hace merecer un premio Nobel... ni de lejos.

Para empezar, Barack Obama no es el santo laico que nos han hecho o nos quieren hacer creer. El señor Obama es un americano de clase alta, con dinero suficiente para tontear con las drogas en su adolescencia (y no creo que precisamente haya fumado crack) y estudiar en las mejores universidades del país donde todo se compra con dinero. El señor Obama pese a que tenga nombre de no haberse comido un Big Mac en su vida es un guiri, un gringo con todas las letras, con mucho más en común con su predecesor en el cargo de lo que está dispuesto a admitir y, además, es el presidente del gobierno del país responsable de la crisis Ninja, de las dos Guerras del Golfo y la de Afganistan. El país que no firmó y sigue sin firmar el acuerdo de Kyoto, líder mundial en investigación y producción bélica (no sólo pistolas y metralletas, oiga, sino juguetitos de uranio empobrecido) y otras muchas cositas que hacen ellos, las criaturitas, en esos llamados Estados Juntitos de America.

Una persona así, que se gana la vida como se la gana el señor Obama (al fin y al cabo, ser el presidente de los USA es su curro y se levanta por las mañanas para ir a él, como todo bicho viviente, pese a que el suyo mola mucho más) no está, por profesión, a la altura de los años de encarcelamiento que soportó Nelson Mandela en su árdua y valiente lucha contra el apartheid. O el esfuerzo continuado ( y más bien fútil, pero qué le vamos a hacer) del señor Gore contra el cambio climático (si Don Quijote hablara inglés y llevara un pelado horroroso, por ahí le andaría) o Rigoberta Menchú, Kofi Annan o Yitzak Rabin. Antes bien está (por cercanías) más alineado con aquellos contra los que los anteriores mencionados lucharon: los miembros de lo que los ingleses llaman "The Stablishment", los magnates, y los poderosos. Y todas las personas con una larga trayectoria en la lucha por los derechos del prójimo y por conseguir que éste planeta sea un lugar un poco más decente donde vivir, están al otro lado de la calle.

Otra cosa es por convicción, pero a éste señor aun no le ha dado tiempo a demostrar lo que ha venido a hacer, todo lo que ha hecho de momento ha sido hablar, hablar y sonreir. Pasearse por el mundo entero con el fantasma de Kennedy a cuestas. Eso es fácil. Lo dificil es pegarte diez años al frente de la ONU intentando traer cordura a los conflictos africanos (Ruanda, Uganda y Zaire, por ejemplo). Y me permito recordar que Kofi Annan también fue el primer hombre negro en su cargo y se ganó el premio a pulso. Obama aun no ha cumplido un año de mandato y todavía le están tirando flores.

Es cierto que comparado con Bush Jr. Barack Obama no es que sea un santo, es que es un premio nobel, pero de física. Por contraste entre ambos presidentes (y no hablo de pigmentaciones cutáneas) Obama es mucho más deseable que el Paleto de Texas, pero obras son amores. El hecho de que su predecesor haya sido uno de los peores presidentes norteamericanos que la historia pueda recordar (y mira que el puesto está bastante disputado) eso no le da a Obama más mérito que el que conquiste haciendo realidad lo que lleva diciendo once meses que va a hacer: cambiar el mundo.

Que lo haga primero y después denle los premios que les de la gana.

H. W.

Resumen de links de interés:

http://www.estrelladigital.es/ED/diario/238271.asp

http://www.estrelladigital.es/ED/diario/238253.asp

http://nobelprize.org/nobel_prizes/peace/laureates/index.html

http://es.wikipedia.org/wiki/Rigoberta_Menchú

http://es.wikipedia.org/wiki/Nelson_Mandela

http://es.wikipedia.org/wiki/Isaac_Rabin

Un fan.

2009-10-03T17:08:00.003+02:00

Tengo un fan. Dios no lo quiera pero así es. Su lnombre es S. M. es de Córdoba y dice gustar de mi estilo al aporrear teclas. La historia viene de hace algunas semanas. En un video de youtube hice el comentario siguiente:

"Menuda paja, madre mía. Yo quiero de lo que se han fumado éstos"

Y resulta que el Sr. M. se indignó con mi comentario, produciéndose el siguiente cruce de emails entre él y yo:

S. M.:
quizá el que se ha fumao algo has sido tú porque muy ciego hay que estar para no darse cuenta de que algo está cambiando hacia un entendimiento más espiritual entre las personas pero con comentarios como el tuyo puedo imaginar qué tipo de vida llevas.

Mi respuesta:

Buenos días, smunuera;

Aunque no tengo por costumbre responder ni entrar en diatribas en estos temas, sobre todo con desconocid@s tengo un ratejo libre y, la verdad, me has picado a decirte cuatro palabras sobre lo que un servidor, en el libre ejercicio de su libertad de pensamiento y expresión, piensa y expresa sobre la idea de la Alianza de Civilizaciones y lo del World Spiritual Center.

En primer lugar, un breve apunte sobre tu juicio, que como todos los que provienen de la ignorancia y la premura, resulta errado. Bien podría provenir de un herrado, de hecho, si no fuera porque dado que no te conozco, no sé qué pie gastas y soy algo más prudente que tú. El caso es que mi comentario acerca de que los realizadores del video han fumado algo y yo quiero lo mismo, no es porque uno sea un fulano con sarna y mugre que se pasa el día enganchado a la hierba de la risa de nuestros vecinos del sur, como parece que es tu opinión; sino que es una manera más jocosa y menos hiriente de expresar mi opinión que "o son tontos o han comido mierda de gato"

Decir que estamos en una era de espiritualidad y buen rollito universal, si lo dice uno en una tertulia con los amigos, resulta menos hiriente por lo imbécil, que si se hace un video para hacer proselitismo con la idea. Es posible que estemos en una era de mayor espiritualidad, eso no puedo negarlo ni afirmarlo porque es una creencia particular, pero decir que es de buen rollito es de no haber leído un periódico en mucho mucho tiempo. Fíjate bien, amig@, que las naciones más espirituales del planeta nos guste o no son las musulmanas (¿Que hay más espiritual que regir toda la vida económica, social y política por preceptos religiosos?) y me parece que ahí el buen rollito y el amor fraterno brillan por su ausencia. Las Torres Gemelas fueron atacadas y destruidas por terroristas religiosos, espirituales si quieres, y de hecho en muchos lugares del mundo se les considera mártires. Y no importa que el ideólogo de aquella atrocidad fuera un canalla con ambición de poder político o económico, el talibán de a pie lo hace por Alá, lo hace por motivos espirituales: el paraíso y otras promesas similares.

Hablar de espiritualidad es hablar de irracionalidad y creencia religiosa, o bien si quieres puedes hablar de espiritualidad seglar, como los vendedores de pachuli de la New Age o de la Cienciología; pero el hecho es que ninguna religión o credo espirituales va a resolver el problema de Oriente Medio, o va a hacer que el Islam radical deje de querer la destrucción de Occidente.

Y con ello, la mal llamada Alianza de Civilizaciones es una falacia, una fábula para mentecatos que ni saben, ni quieren saber. Que no leen ni periódicos ni historia y que leen algunos filósofos y pasan otros de largo. No hay soluciones mágicas ni fórmulas magistrales para solucionar los problemas del tercer mundo, ni para el problema del Islam radical. Por eso lo del World Spiritual Center es una idea propia de necios y miopes o bien un montaje publicitario de una deliciosa candidez: pero por apetitoso que resulte el glaseado de un pastel de barro, el barro sigue siendo barro y no se puede comer.

No estoy en contra del entendimiento entre países, pueblos o creencias. Pero dos monólogos no suponen un diálogo y para que dos individuos hablen entre sí, primero deben de estar ambos dispuestos a ello. Y si por encima de la mesa te digo lo que quieres oír y por debajo amartillo mi kalashnikov me parece que algo está fallado. Echa un vistazo a algunas de las fotos de la manifestación musulmana de Londres, sobre todo a las de la pancarta de "Slay those who insult Islam" e imagínate lo que te dirían esos señores sobre el World Spiritual Center: seguro que los matas de la risa.

Y por último reivindico mi derecho al escepticismo y a al ateísmo. Reivindico mi derecho a no querer estar en otra era más que el S. XXI, reivindico mi derecho a las soluciones efectivas y racionales a mis problemas y a los del mundo: reivindico mi derecho a exigir a mis políticos que intenten solucionar mis problemas reales y se dejen de milongas, buenas intenciones y soluciones espirituales: a la gripe A no la van a detener las oraciones, a los problemas del tercer mundo tampoco.

Bueno, amig@, espero que hayas llegado despiert@ al final de éste email. No era mi intención aburrirte, pero sí al menos esclarecer mi punto de vista.

Recibe un saludo;

J500."

A lo que, valientemente el Sr M. respondió:

"Fíjate que entiendo tu postura pero de ahí a que, al expresar tu opinión libremente, desprecies la que es opinión de otros, trabajo de otros, es lo que te descalifica. Expresa tu opinión sin herir, ¿o es que no sabes? ¿o es que no te han enseñado? Hay quien sólo se sabe defender atacando porque no le han eseñado otra manera.

Además hacerlo de forma anónima tras ese janos500ac, como acosturmbran los cobardes. Ojo, no digo que tú lo seas.

Entiendo e incluso puedo estar de acuerdo con algunas argumentaciones tuyas pero lo que yo te recriminé no es tu opinión sino el desprecio que hacías con tu comentario y que vuelves a errar al persistir puesto que ni son tontos ni han comido caca de gato. Son gente como tú y como yo que expresan su opinión sin decir que el que no esté de acuerdo con esto es que está fumao o come mierda de gato.

Vindica todo lo que tú quieras pero al hacerlo no afirmes cosas que no sabes si son ciertas o no. Yo te aseguro que no han comido caca de gato ni se han fumado nada y piensa que tus problemas reales, que también son los míos ojo, quizá se derivan de esta falta de valores que en buena medida aporta la espiritualidad.

Respecto a la gripe A, te recomiendo este video. De éstos no te puedo asegurar lo que hayan fumano, comido o defecado, pero creo que no han hecho nada extraño.

http://www.youtube.com/watch?v=gKwk8Kq8QXA

Por otro lado, y ya que veo que te gusta ser bien versado, no utilices la arroba (@) para designar lo que ya está estipulado designarlo de una manera. Dime cómo en un discurso hablado pronuncio yo esa arroba en "amig@". Si quiero decir amiga pongo la a, si quiero decir amigo pongo la o y si no sé si esa persona es hombre o mujer utilizo la o, no la o del masculino sino del neutro que viene del latín.

Aprecio, valoro y me reconozco en tu discurso y el tiempo que has empleado para ello, salvo en tu manera de descalificar a los demás sin conocerlos, y por lo tanto, en tu manera de descalificarte a ti mismo.

Saludos
S. M."

Dicho esto, Medité unos instantes y volví a desnudar mi pluma para escribir:

"Querido Sr M.;

En primer lugar, perdoname si te ofende, pero me temo que mis correos los firmaré como me de la gana. Con pseudonimo o sin él. Si los lees es porque te interesan, ya los firme Janos o San Anio el de las Tortas, y si no, no los leerás por lo que no tendrás oportunidad de saber quién los firma o cómo, de modo que dejemos las cosas como están. Además, estás en tu derecho a considerarme cobarde, memo, imbécil o un genio. Honestamente, no creo que lleguemos jamás a conocernos y por tanto me importa un rábano tu opinión sobre mi persona. De nada.

En segundo lugar, empleo la arroba porque escribiendo es la forma más rápida de obviar el neutro a la hora de burlarme de los gilipoyas de miebro y miembra, entre los que, erroneamente según parece, te incluía. Lamento que haya podido hacer algo engorrosa la declamación de mis líneas a tu auditorio, por favor presenta mis disculpas a los ofendidos. Te agradezco asímismo que hagas llegar mi opinión a quienes fuera que parece que pudiera interesarles, me honra el que transmitas mi pensamiento, aunque sea para criticarlo.

Con respecto a criticar las ideas de los demás, me remito al cuento de "El Traje Nuevo del Emperador" Cualquier persona está en su legítimo derecho a hacer el imbécil o a decir chorradas: por consiguiente me reservo el derecho (yo y cualquier persona con dos dedos de frente) a llamar imbecil al que actúa como tal (al menos a sabiendas) y a decirle chorra al que dice chorradas. Forrest Gump dice que tonto es el que hace tonterías: imbecil es, por tanto, quien hace/dice imbecilidades y probablemente tambien lo sea quien asiste con aquiescencia al acto de la estupidez militante.

Puede que sea ofensivo, las verdades suelen serlo, pero me temo que si me muerdo la lengua (o los dedos en este caso) me enveneno. Además llamar gilipoyas a un gilipoyas es un buen ejercicio de higiene intelectual: nos sirve para prevenirnos a nosotros mismos frente a comportamientos similares.

Schopenhauer tiene un libro llamado "El Arte de Insultar" en el que vierte toda la bilis que la sociedad que le tocó vivir, le hizo fabricar. Por desgracia mi pluma no es tan excelsa y me tengo que conformar con Youtube. Lamento que haya quienes, como a ti, ofenda; pero tranquilo, una condición sine quae non de la imbecilidad es que un imbecil continúa haciendo tal, pese a las criticas, consejos, sugerencias e insultos; ergo no sufras: mi mordacidad no causará el más leve perjuicio a la Alianza de Civilizaciones, ni a la madre que la parió. Lo más seguro es que, como el emperador en el cuento, la institución siga a lo suyo con la tranquila dignidad, ajena a todo, que la mayoria de las gilipoyeces tienen. Ojala tuviera el poder de hacerles cambiar de opinión, ofendiendo o sin ofender...

Por último comprendo que parezca que soy un monstruo atrabiliario, que disfruta haciendo sangre y disparando verdades con escopeta del 12: es apropósito. Me rio mucho más y los mensajes son mucho más entretenidos. Qué le vamos a hacer, en la tele no dan nada bueno ultimamente. Eso sí, te garantizo que redacto con igual presteza géneros mucho más amables: en concreto mis cartas de amor son de lo más tierno.

Nada más, amigo S. (y perdona la licencia de llamarte "amigo" tras la sarta de burradas que acabo de soltar) Ese soy yo, no mi pseudonimo: amargado, cabrón y lúcido.

Buenas tardes.

J500."

Y finalmente, la conciliación:

"Pero si lo más gracioso de todo esto es que estoy de acuerdo contigo en el contenido pero no en el continente. Yo tampoco estoy convencido con lo de la alianza de civilizaciones y sí quiero estarlo en que tras todo este materialismo hay algo más.

Gracias por tus letras, tengo humor y me ha gustado la manera en que hilvanas las palabras. Si tienes blog y similiar hazmelo saber.

Respecto a lo de conocernos o no, creo que no se puede afirmar ni la una ni la otra. De alguna manera nos estamos conociendo al escribirnos. Y si el destino nos cruza tu tendrás la ventaja y decisión de reconocerme ya que no creo que tú lleves lo de janos500ac en la frente.

Saludos

S. en Córdoba"

Y por mi parte:

"Me alegro mucho de que tengas el sentido del humor suficiente para apreciar mi manera cáustica e hijoputesca de decir las cosas. Probablemente, entonces, seas lo bastante inteligente como para ser profundamente infeliz. Creo que fue Churchil quien dijo "La imaginación consuela a los hombres de lo que no pueden ser, el sentido del humor les consuela de lo que son" Bienvenido al club, entonces. De las dos cosas: los infelices y de los cabrones irreverentes que nos reimos de todo (por no llorar).

Que sepas que me ha halagado tu pregunta sobre si tengo blog o no, sobre todo por que soy irremediablemente vanidoso y muy susceptible a los elogios. Pero no, no tengo blog. Nunca he tenido el tiempo o las ganas suficientes como para pararme a escribir uno. Tal vez debería hacerlo.

Y por último, si quieres tener más contacto conmigo mi email es janos500ac@gmail.com.

Eso es todo por mi parte. Recibe un cordial saludo.

J500"

Así pues me he decidido a reutilizar éste blog como medio de transmisión de mi pensamiento, aunque no lo lea ni Dios.

H. W.

El video de la discordia: http://www.youtube.com/watch?v=qKhudj07m_E